tonic_1983

Размышления на тему 8 марта или как это было

Уважаемые… Нет. Дорогие… Любимые женщины! А также мужчинщины. Оговорка? Нет. Ведь в каждом мужчине есть частичка женщины: матери, супруги, дочери… Ведь все самое лучшее в нас от женщин, для женщин и благодаря женщинам… Как ни крути… И об этом мы всегда помним. Всегда! Но… Говори мы об этом каждый день не звучало бы это настолько искренне и приятно. И это тоже чистейшей воды правда. С праздником, дорогие!!!

Детский сад

На дворе стоял далекий 1987 год. Детский концентрационный лагерь с безобидным названием детский сад. Сколько слез было пролито в бесплодных попытках уговорить разъяренную маму не вести тебя в крепкие, пахнущие щами из квашеной капусты и паровыми биточками, почти материнские объятия Тамары Петровны… Мольбы и стенания разлетались как горох от железобетонной стены. И вот уже крепкая, по-мужски твердая, обжигающая надежностью рука Марьи Ивановны лупит тебя по оголенной заднице, убеждая, что послеобеденный сон очень полезен и важен… Алевтина Геннадьевна, ты сама-то пробовала заснуть апосля своих щей? Но не в этом суть. Уже тогда, в том юном возрасте, в нас закладывалось нечто очень важное, некая основа мироздания, то самое прекрасное и светлое, любовь к прекрасному полу, выраженная в любви к маме.

Школа

Школа это, конечно, абзац - плацдарм бесконечных возможностей и перспектив. И если в детском саду любовь к прекрасному полу строилась исключительно на контрасте: если ты не крепкорукая вкуснопахнущая Пелагея Дормидонтовна, то все пучком. Хотя, в последствии, и нелюбовь к Даздраперме Адольфовне сменилась на более нежные и глубокие чувства, а запах ее щей сейчас, как и впредь, вышибал бы из тебя слезу. С той только разницей, что то была слеза неопытного малопонимающего в щах маленького человечка, а сейчас… Сейчас это совсем другое… Но не будем отвлекаться. Школа. 8 марта. Девочки облачились в лучшие наряды, мальчики строги и серьезны. Танец «лодочкой», мол тут твоя территория тут моя… Периодически взрывающиеся на стенах шары… И так страшно: в твоих неуклюжих руках оказалось бесценное создание, твои потные ладошки прилипают к ее спине где-то в области лопаток, трясущиеся коленки вот-вот выдадут тебя с потрохами, а самое страшное упасть в обморок. Нет, к ее ногам рухнуть не страшно и, где-то в глубине души, ты даже хотел бы этого, но не так… Не бездыханным поверженным телом. И ты бы даже убежал, улетел, испарился бы… Но так надежно прилип ладошками к ее лопаткам… Вот все закончилось. В темных пустых коридорах шаркает ногами Майя Генриховна, пахнущая щами из кислой капусты, паровыми биточками и уже хлоркой. Блин, почему она меня преследует? Ты собираешь всю свою волю в кулак, убеждая себя в необходимости проводить ее домой. Идете. Молчите. Ты интенсивно размахиваешь ее портфелем, пристально изучая что-то под ногами. Она, в принципе, тоже хотела бы интенсивно размахивать портфелем, но лишена этой возможности поэтому просто тихо идет пялясь перед собой в землю. Пришли. Ты отдаешь портфель, проклиная себя за нерешительность. Она уходит. Как так? 8 марта, а ты даже не поздравил ее. Нет, конечно, поздравил, но не лично, а в составе дипломатической делегации… И вот ты уже сам не зная почему стоишь под ее окнами с гитарой. Ночь. Тишина. Весна набирает обороты. Гитара расстроена. Но ты расстроен больше и не замечаешь этого. Прямо как испанский кавалер ты разрываешь на части ночную тишину, и месседж, этот посыл настолько мощен, беспощаден…

Универ.

И снова весна. Снова любовь… Только ты уже на ступеньку выше. Ты студент. Позади остались Лидия Кондратьевна с ее хлорированными щами, потные скромные ладошки на девчачьих лопатках, взрывающиеся на стенах воздушные шары… Ты взрослый. И вот канун этого светлого праздника. Ты отказываешь себе в суточной дозе «Роллтона» с майонезом покупаешь новые носки и две гвоздики. Почему две? Ну вдруг там не выгорит? А ты ж дальновидный!!! И вот приходишь ты весь такой в новых носках с гвоздикой на перевес, на физиономии лучшая загадочно-непринужденная улыбка. Она открывает дверь… А там… А там носки. Но не твои. Тянут на двухдневную дозу «Роллтона» с майонезом. Дверь закрывается. Странно, но почему-то захотелось щей из квашеной капусты… Гвоздика печально опустила головку, вторя твоей печали. Понимаешь, что запасной вариант не катит.
Друзья. Групповое возлияние чаем… А она так хотела покататься на метро… Держась за руки ехать в темноту тоннеля, оставляя позади километры тускло мерцающих в искусственном свете подземного освещения рельсов. Метро! Будет им метро! Лично обоих проведу через турникет… И ты в компании единомышленников откуда-то раздобыв штангу, килограмм на 50, всю ночь, на радость рабочих и простой советской интеллигенции, катал у ней под дверями из одного конца коридора в другой почти 50 кг ярости для пущей достоверности периодически объявляя дурным голосом названия остановок на всех известных тебе языках…

Армия.

Штангу помнили долго. Помнили многие…

3 бойца, 101 парашютно-десантный батальон, бой, 12-47 по полудню, где-то в северо-западной части провинции Женьданг, Вьетнам, 56 градусов ю.ш., 34 градуса в.д. по меридиану, траншея, окоп, серо, прелестнь, грязь, взрывы, 8 марта…

Рядовой Ковальский, сержант Ортега, капрал Марковиц.

Ортега: и почему на 8 марта мы сидим под обстрелом, а не поздравляем и не отмечаем этот день с прекрасными девушками, например, из какого нибудь банка, с виски и сигарами…

Марковец: Штангу нехрен катать было…

Ковальски: а прикиньте девушки бы воевали за нас?))

Марковец: ага, значит сидят они в окопе и тут наступление врага началось, а они красяться, там прихорашиваются. И тут комвзвода с 3 им размером груди говорит, «рядовая», а посмотри ка есть ли симпатичные в атаке, а та ей, да неее все какие то страшненькие.. и комвзвода им такая говорит, ну тогда нещадно всех уничтожать, и продолжает краситься))

Банк.

И вот ты совсем взрослый. С твердой уверенностью в том, что все в этой жизни меняется, все за исключением наступающего всегда, и всегда неожиданно, светлого праздника весны, любви и красоты. Вот ты в компании коллег нервно почесываешь светличку в бесплодных попытках изобрести велосипед. Али чего еще… И почему-то вспоминается несравненный Остап Бендер, сын турецкоподданного, цитирующий несколько пушкинских строк, которые он бы мог написать ежели бы не Александр Сергеевич опередивший его. И, в образе великого комбинатора, ты врываешься на бескрайние нехоженые просторы креатива в компании единомышленников. И… Таки добиваешься своего!

Финал.

Уважаемые… Нет. Дорогие… Любимые женщины! А также мужчинщины. Оговорка? Нет. Ведь в каждом мужчине есть частичка женщины: матери, супруги, дочери… Ведь все самое лучшее в нас от женщин, для женщин и благодаря женщинам… Как ни крути… И об этом мы всегда помним. Всегда! Но… Говори мы об этом каждый день не звучало бы это настолько искренне и приятно. И это тоже чистейшей воды правда. Как и то, что не важно как ты поздравляешь, где поздравляешь, когда поздравляешь. Важно то, что ты чувствуешь, именно чувствуешь, что так должно быть, что ты понимаешь что именно сегодня, именно в этот праздник молчать нельзя. И совсем не важно как ты к этому пришел: сам или подсказали… Важно то, что женщина, девушка, девочка – это самое дорогое, что есть у нас, у тех, кто претендует называть себя мужчиной. С праздником, дорогие!!!

Рейтинг

Жизнь прекрасна...даже если по щекам текут слезы...

Приват...

Размышления на тему 8 марта или как это было

***

Ты хочешь казаться старше...

Почему мне так плохо...

Я не умею...

Воспоминание о прошлом...