В ответ на любезное приглашение поучаствовать в "Свободном микрофоне"
в рамках Пушкинских дней в Михайловском 5-6 июня:
http://blogs.mail.ru/mail/biatris7/25A5BC6B31FD1FAC.html
 
 
Когда б могла я оторваться
На выходные от сохи,
Помчалась бы под сень акаций
Читать в Михайловском стихи...

Но тяжелы мои оковы,
Неодолим семейный гнёт!
Другой поэт - художник слова -
Там лавры пышные пожнёт...

Не обращу к толпАм народным
Столь долгожданный всеми стих.
Пребудет микрофон свободным
От ироничных строф моих...

Склоня главу к той самой кружке,
Смахну слезу с печальных глаз.
Покуда жди меня, о, Пушкин!
Когда-нибудь... Не в этот раз...
 


 

 
Ну, НАСТОЛЬКО диаметрально противоположные отзывы об одном и том же
стихе получила от двух уважаемых судей конкурса "Подоплёки"!!! http://www.litsovet.ru/index.php/konkurs.view?konkurs_id=319



Вот, собственно стих:

СИНДРОМ
 
Вот оно, начало весны, –
С юности знакомый синдром.
То ли вновь сбываются сны,
То ли явь становится сном.
[ Читать далее... → ] 
А вот отзывы:

 
К. Лукшин
СИНДРОМ

+
Первые восемь и последние две строки.

-
Остальные. Даже не потому, что тема изрядно набила оскомину, а потому что о булгаковских героях
хочется читать иначе. Не так просто сформулировать, что я имею в виду: мистику,
высокую романтику, тонкую иронию, веру, что-то еще...

Сорри, у меня крутится:
«Чебурашка улетел в Америку».


 
Андрей Головин:
СИНДРОМ 
 
Начало стихотворения очень банальное, но вот к третьему катрену стихотворение порозовело от
излучения живого и своего:


«Кончился хороший коньяк.
Азазелло чуточку пьян.
Размышляя, что же не так,
Маргарита курит кальян.

Мартовский лентяй Бегемот,
Как всегда, не ловит мышей:
Слизывает масло, как мёд,
С обходных трамвайных путей».

А финал опять ушёл в чужое никуда, тем самым всё подпортив.



Как говорится, комментарии излишни )))))


 

 
Ну, хочется мне! Вот хочется, и всё тут... И вовсе не того, о чём вы сразу подумали! 
На что жалуемся? Да вот, доктор, Законы Мироздания беспокоят!
Засела темка в мозгу и требует развития. Продолжения, так сказать, банкета, заявленного в http://blogs.mail.ru/list/tanya_1971/7F1061C078FEED1C.html
И ничего вы со мной не сделаете... Хотя чувствую, что не будет-таки бешеной популярности у данного прожекта.
А ну и пусть.
 
Продолжим Начнём, пожалуй, Законом Архимеда.
 
ЗАКОН АРХИМЕДА

Выталкивающая сила, действующая на погруженное в жидкость тело, равна весу вытесненной им жидкости

В теле жидкость плещется лениво…
Мало взяли! Не идёт беседа.
Вытолкнем-ка младшего за пивом,
Следуя Закону Архимеда!
 
 
 

 
Надев галоши и фуфайку,
Сижу в стогу, как дома в кресле.
Я сочинять пытаюсь хайку -
Не сочиняется... И хрен с ним!

 
 

 
Вдохновлять – тяжелый труд,
А уж с голодухи!...
От такой работы мрут
Кони, будто мухи.

И не сдюжил мой Пегас,
НадорвАлась кляча.
Таки сдох на этот раз –
Отлетался, значит.

Я пером с Пегасьих крыл
Начиню подушку.
Эх, хороший коник был!!!
Наливаю кружку…

Глядя на его портрет,
Уроню слезинку:
«Безлошадный я поэт!»
Жаль, друзья, скотинку!
 
 

Где взять героев для романа –
Чтоб неизбиты и свежи?
Сижу и жду небесной манны:
О, где вы, где вы, типажи!

Стары Петрарка и Лаура,
Нелеп и скучен Растиньяк,
Ромео – хлыщ, Джульетта – дура,
Отелло – вообще маньяк!

А мне нужны живые люди,
Чтоб настоящим был роман:
Не голова одна на блюде,
А полноценный Иоанн!

Пусть будут нестандартны сильно:
Он, скажем, эмо или панк,
Она – совсем не сексапильна,
Прямолинейна, словно танк…

В дурацких поисках «кого-то»
Упорство мне смогло помочь:
Не зря ж по сайту «Идиоты»
Я мышью кликала всю ночь!

Ко мне изволили явиться
С ресурса people-точка-com
Абстрактно взятая девица
С конкретно датым мужиком –

И ну казать друг другу фиги!
Тут повилась сюжета нить,
И появилась суть интриги…
Ну, всё! Пора роман строчить!
 
 

Муза требует новой отсрочки.
Типа, отпуск положен и ей…
Не диктует, злодейка, ни строчки!
Не нужны ей ни ямб, ни хорей.

Признаётся мне Муза, заохав:
«Это ж римских покруче галер –
Аритмию касаний и вздохов
Уложить в стихотворный размер;

Чтоб пульсацией сердца живого
Трепетал вновь написанный стих –
Отыскать ТО заветное слово
Среди сотен и тысяч чужих…

Отпусти погулять на Парнасе,
С Аполлоном сходить на футбол,
Поскакать по лесам на Пегасе…»
Тут всё ясно мне стало: «СлабО?!?

Не приучена петь о красивом?
Не заточено банджо под блюз?
Всё б сухарики трескала с пивом!
Свет не видел ленивее муз!

Ладно. Отпуск. Как надо – по КЗОТу.
Как вернёшься – напишем с тобой
Про бухло, мужиков и работу…

О любви – мне придётся самой!»
 
 

Я сидела, наевшись арбуза,
На закуску фисташки жуя.
Вдруг ко мне заявляется Муза,
И представьте себе – не моя.

Я свою узнаЮ без ошибки:
В драных джинсах с заплаткой на жо;
С неизменно скабрезной улыбкой;
Сланцы, майка, бандана, банджО…

Эта ж прям как с картинки – в тунике,
Типа, с лирой, в венке – все дела…
Взор в пространство уставила дикий
И стихи диктовать начала.

Поначалу была мне потеха –
Под ее монотонный напев
Сочинять, угорая от смеха,
Про пастушек, пажей, королев:

Там о чем-то печалилась дева,
Взор туманился, луч угасал,
Страшно мстила пажу королева,
Но не дрогнул отважный вассал…

Дальше – тема "природа-погода":
Про безмолвие горных вершин,
Неоглядную ширь небосвода,
Синий мрак океанских глубин...

Тут меня одолела зевота –
На работу ведь надо с утра.
А она все буровит чего-то
Про навеки утерянный рай,

Про Олимп, да про муки Тантала,
Да тому же подобную муть…
Сыпанула ей в чай люминала,
Чтоб она мне дала отдохнуть.

Напоследок был стих о героях,
Бранной славе, победном венце,
О сраженьи в Твери (или в Трое? –
Неразборчиво как-то в конце)…

Дрыхнет, стерва… Проснется – убью!
Дам пока объявленье на сайте:
Может, надо кому? Забирайте,
Христа ради, приблуду мою!!!

Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придет – настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.

Уж я ей так и эдак! Прошу ее: - Родная!
Ну, перестань стебаться! Хоть строчку о любви!
В ответ: - Засохни, плесень! Ну че те не хватает!?!
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!

- Я ж написать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона поперли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…

- Про соловьев и розы!?! Ну ты, блин, обалдела!
Да я про эту пошлость и слышать не могу!
И как мне пререкаться с тобой не надоело!?!
Все, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.
Давай, реви поменьше и всхлипывай потише!

Но уходя, помнется, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
- Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла…