Творчество (из архива)

Самой вот странно, какие у меня иногда в детстве стихи получались. Душераздирательные. (*смахивает слезу, но в кулах тихо ржот*) Ой ти ж, Боже мой, надо было додуматься до такого.

Я работаю в фирме, которая продаёт счастье.
Счастье - это то, что должно быть у всех.
У каждого. У тебя, у меня, у этого карапуза.
У того старика с древней трубкой в зубах.
У слепого мальчика, что ищет руками свет.
У физика, длинного и худого.
У пьяницы, прильнувшего к забору от горя
и от того, что никто не любит его.
[ читай дальше → ]

Что-то такое

Сегодня трудный был день. Я встал спозаранку. Вымылся наскоро, вытираться не стал.
Полез на антресоли, ящик достал. Знаете, такой не очень большой,
но с крышкой надежной, деревянной. Не какой-то там ДСП.
Я выстелил ящика дно целлофаном с пупырышками, чтобы было помягче.
И вышло, между прочим, очень даже неплохо.
Потом положил туда душу. И быстро крышкой прикрыл, пока она не сообразила, что там к чему.
Она еще не очень проснулась, сначала слегка поворочалась, а потом заметалась, забилась.
Я крышку прижал плотнее. Встал на нее коленом, так как было не очень удобно - рук не хватало.
Затем молоток взял, гвозди зажал в зубах. Начал приколачивать.
А она как завизжит. Я поперхнулся, гвоздь не сглотнул чуть.
Выплюнул, чертыхнулся, гаркнул на нее с досадой.
Она затихла на пару секунд, а потом заверещала истошней, чем прежде.
Но к этому я был готов. Еще накануне купил в аптеке беруши. Криком она меня не проймёт.
...Когда я со всем этим справился, то прежде всего со лба утёр пот -
Нелёгкая оказалась работа. Потом, отдышавшись, просверлил в стенке ящика дырки.
Вы не думайте, я же не зверь какой. Она ведь живая, и дышит...
Обеспокоился вдруг: стало ужасно как тихо. Ящик потряс, «Ты там живая, старушка?»
Вздохнула, зашебуршала. Я быстро оделся, ящик под мышку подхватил,
и на почту - бегом. Очередь отстоял. До перерыва успел, слава Богу.
Но муки мои еще продолжались. Сначала меня заставили заполнить квитанцию,
А я не знал, какую цену проставить - хотел написать "бесценно",
но мне не позволили. Тогда подмахнул: "сто рублей". Подумал, зачеркнул и исправил "Тысяча".
Хотел уже отдать, но засомневался. "Нет, все-таки, пусть будет миллион".
Написать "миллиард" мне уже не дали. Спросили индекс адресата.
А откуда мне его знать? Я и адрес-то толком не знаю.
Почему-то показалось, что система Бетельгейзе. Так и сказал:
"Пишите. Бетельгейзе. Рай. Лично Господу Богу. Там, надеюсь, найдут".
В последнюю секунду я вдруг испугался и решил забрать ее обратно.
Услышал, как тихохонько плачет, скулит. Чуть и сам не взревел. Но сдержался.
Прошептал, уткнувшись в дырки губами, слёзы сглотнув: "Дура, спасибо еще мне скажешь.
Скоро тебе будет так хорошо, как… как в раю. Иди, отдохни. А я уж пока... за нас за обоих..."
Как до дома добрёл – убейте, не помню. Открыл холодильник, куриную ногу достал,
Обглодал. Врубил музыку. Выпил пива. Хотел позвонить друзьям, но раздумал.
Как же пусто стало, ничем пустоту не заполнишь. Вроде, правильно сделал всё – так, как задумал.
Только что же так тоненько ноет в груди?

(с) Оксана Аболина

Что-то такое

Нечаянно оглянувшись,                                   
я заметил следы.
Множество пересекающихся линий.
Четко отпечатавшиеся и едва видимые,
уходящие за горизонт и обрывающиеся внезапно,
они заполнили всю мою жизнь.
А после снег пошел.
И все они растворились.
Потом и меня не стало.
Оттого мне сегодня немного взгрустнулось...

Творчество (из архива)

Ещё вот такой стих, из 70-х выплыл...

Маленький бог моего района
вчера отчего-то устал.
Перестал над людьми смеяться,
вьюгой выть и давить колоннадой
пожелтевших старых домов.
[ читай дальше → ]

Творчество (из архива)

Огромный магнит.
Всевластный магнат.
Исакий манит
громадой палат.

От купола - свет.
И рушится ночь,
предвестница бед,
и катится прочь.

Исакий молчит,
закован в века.
И тайны хранит,
смотря свысока

На судьбы людей,
истории ход,
на Зимний-пигмей,
на русский народ.

1980

(с) Оксана Аболина

Творчество

Мне, откровенно говоря, нынче жутко лень креативить в блог. Посему возьму что-нить из запасников. Вот, например, вступление к поэме "My life", написанной 26 лет тому назад. Иногда у меня стихи, надо сказать, неплохо получались. Не ах, конечно, но всё же что-то. Теперь уж и так не выйдет. Правда, за эту поэму мне достааааааалось...

[ Стих → ]

Творчество
стихи

Когда мне было очень мало лет, я еще баловалась такими вещами, как стихи. И когда встал выбор, чем серьезно начать заниматься: поэзией или прозой, - долго надо сказать, сумлевалась. Но все же решила, что проза интереснее и дает больше возможностей для самовыражения. Тем не менее, стихи иногда прорывались, правда, более-менее удачные - крайне редко. Вот это такой вот образец доисторических времен. Подосинкина, не цепляйся к недокатехизнутости сего опуса, он написал ооооочень задолго до крещения, еще в школе.

[ Строгим крытегам просьба не заглядывать → ]

Лытдыбр

Я прозаег, поэтому нефик ругаццо, сама знаю, что отвратительно написано, а настроение и так препаршивое. Нет, еще хуже. Так что не наезжайте, плииз.


На пороге - болезнь.
Вежливо о коврик вытирает ноги.
Я ей: "Хочешь поесть?
Умоталась, видно. Отдохни с дороги".

А она - юрк в постель.
И что дальше - пожалуй, писать не стоит.
Жаль, январь - не апрель:
Ушла бы. Кто, может, герой, я не стоик.

И теперь - что за жысть?
Ни закон, ни менты - на нее не управа.
Помирать хоть ложись,
А Хранитель сухо: рано, рано, рано...

Творчество

Смерть неба и моря

...дцать три года назад я дней эдак за пять накарябала повесть "Прекрасные утята". Детская такая вещица получилась. Хотя и красивая. Некоторые из френдов в реале до сих пор ее с теплотой вспоминают. Непрограмная повесть была, экспромтная. Вроде как внаглую ассоциировалась тогда как ответ братьям Стругацких на их "Гадких лебедей". Я свое не перечитываю. Публиковать не буду, поскольку по нынешним моим меркам - сыро, хотя из нее можно было бы что-то выжать. Но проще написать новое. Короче, я собираюсь напечатать из нее только отрывок из поэмы, которую написал один из героев - поэт Габриэль М. Но поскольку у Габриэля М. был реальный прототип в виде чилийской поэтессы Габриэлы Мистраль, то приведу параллельно и ее текст, который был нахально содран с оригинала. Слева - мой текст, справа - Мистралевский.

Как-то ночью умерло Небо,
наизнанку вывернув звезды,
бросило поздний жребий:
"Решайте - Кто меня создал?"

Мы звезды, дрожа, считали,
боясь не успеть, ошибиться.
А звезды... Они умирали
и падали, словно птицы.

Как лепестки ромашка,
небо звезды теряло.
И только Солнце бесстрашно,
как венчик цветка, мерцало.

Потом и оно с опаской
надело тьмы покрывало.
Скорежилось, сжалось, погасло.
И - ничего не стало.

Как будто злые наветы
в доброе сердце вкрались -
не стало белого света.
Он умер младенцем, не старясь.

И мгла спустилась на Землю
горя чернее, драмы
трагичней, и бедам внемля,
ощупью шли мы в храмы.

На площадь в тоске стекались,
звали друг друга, как дети...
За чьи-то руки хватались,
покоя в них миг приветив.

Словно слепые котята,
жались к домам, к заборам,
и, как предки в обрядах,
молились все разом, скопом.

Звали древнего Бога:
Отца, и Сына, и Духа.
Жаловались - что плохо.
Жаловались - что мука.

Просили хоть лучик света
за самую горькую плату.
Но Бог ничего не ответил -
решил, значит: так и надо...

Что ж? Привыкли.
Живем без Неба...