(еще немного фотографий с выставок "Сокровища Севера" и "Жар Птица" на ВВЦ, 4 и 8 мая 2012).
Продолжение. Начало здесь: http://maxilla-k.livejournal.com/306438.html

......
на фото:
1) Ненец Денис Нядонги режет из дерева, как собаки отпугивают диких оленей от стада, чтобы они не спаривались с домашними.
2) Камчатские сети.
3) Очень общительная девочка из Южно-Сахалинска рассматривает самодельные народные "настольные игры".

...
на фото:
4) В "Городе Мастеров" прямо на месте всех желающих обучали различным ремеслам.
5) Да уж, богата земля наша дарами природы, ничего не скажешь.

......
на фото:
6) Северные игрушки.
7) Югорские мастерицы.
8) Пантоведение (наука о пантах).

...
на фото:
9) Музыканты из Перу наяривают классику из Энио Мариконе и Нино Рота.
10) Превед Медвед - выставка завершает свою работу.

Все фото: (с) Максилла Кузнецов

тот, как известно, в цирке не смеется.

Ну что, 23 февраля, а это значит, что видимо, пришло время рассказать вам очередную армейскую байку. На этот раз она не будет посвящена легендарному тугодумию и эпичному чмошничеству наших офицеров, как обычно. На этот раз я расскажу вам сказку просто удивительную реальную историю из моей армейской службы в поселке Кильдинстрой, что под Мурманском. Структура у этой истории непростая, - трехуровневая. Так получилось.

Итак, уровень первый.
Ночь. Боевое дежурство. "Точка" (так называется место, где проходят боевые дежурства). КП (командный пункт) на 2-ом этаже помещения. Мой товарищ по кличке Захер Похерыч получает сигнал о том, что на какой-то неизвестной частоте отмечены переговоры. Это, собственно обычная практика: некие не очень квалифицированные люди сидят за постом и денно и ношно шерстят эфир в поисках новых переговорных частот потенциального военного противника. В случае, если такую частоту удается засечь, в их задачу входит только лишь сообщить об этом на КП и, собственно, продолжить шерстить своенравный эфир дальше. А уже КП связывается с кем-то из квалифицированных операторов на дежурстве и просит послушать ("подержать") эту частоту какое-то время с целью определить, на каком языке, какого рода и кто ведет переговоры на этой частоте. И вот, в полном соответствии с инструкцией, мой товарищ по кличке Захер Похерыч связывается по интеркому с постом №12 с привычным вопросом:
- Двенадцатый, частоту возьмешь?
Тишина. Подождав какое-то время, он снова повторяет свой вопрос:
- Двенадцатый, частоту возьмешь?
И снова в ответ тишина...

Уровень второй.
Ночь. "Точка". Первый этаж. "Титан" (помещение, где сидят за постами операторы на боевом дежурстве). Прапорщик отправился спать (пару часов им разрешалось), а операторы решили по случаю попить чайку. Так, собственно, происходило практически каждую ночь... Ничего необычного. Кто-то организовал "бурлило" (три лезвия, разделенные спичками, соединенные проводами, которые смекалистые парни втыкают в розетку, и вода в чашке закипает за считанные минуты). Пользоваться такими устройствами запрещено, но это ж наша армия и, разумеется, на все запреты положен большой болт. Тому, кто никогда не был в нашей армии, возможно, следует коротко пояснить, не знаю, как наша армия воюет с "потенциальным противником", но между тупыми офицерами и солдатами идет серьезная холодная война. И поэтому наибольшую угрозу такая армия, на мой взгляд, представляет не столько для противника, сколько для самой себя.
Так или иначе, из-за того, что кружки, в которых мы заваривали чай "бурлилом", были железными, то они очень сильно нагревались. Плюс в этот раз чай мне добрые друзья налили практически до краев, поэтому к своему посту я нес свою кружку медленно, когда вдруг услышал:
- Двенадцатый, частоту возьмешь?
Твою мать, очень вовремя... Я попытался пойти чуть побыстрей, и тут же пожалел об этом, ибо крутой кипяток стал выплескиваться через край мне на пальцы. Однако, кружку никак уронить нельзя, ибо тогда прапор (начальник смены), когда проснется, может "повязать" всю чаевничающую гоп-компанию.
- Двенадцатый, частоту возьмешь?
Да слышу я, слышу. Сейчас - сейчас. Короче, когда я-таки добрался до поста я уже сам немного вскипал от злости. Я нажал кнопку интеркома и выпалил заждавшемуся моего ответа Захеру Похерычу дежурную для закрытого мужского сообщества (каковым, безусловно, является армия) скабрезность:
- А в рот возьмешь?!

Уровень третий. Последний.
Система "Круг", в которую входила наша часть, объединяла много частей, расположенных по всей нашей необъятной стране. И внутри этой системы иногда проводились всякие учения, тренировки, учебные тревоги и пр. Обычно это выглядело в виде набора бесполезных букв и цифр, смысл которых знали только посвященные люди (высшей касты), а может, и никто не знал (я бы сильно этому не удивился). Так вот.
Ночь. Боевое дежурство. "Точка". КП (командный пункт) на 2-ом этаже помещения, комната оперативного дежурного.
- Грануляция, примите "молнию", - разрезал резкий голос тихую полярную ночь.
Не знаю, сам ли оперативный дежурный принимал эту "молнию". Это и неважно. А важно то, что, приняв "молнию", именно оперативный дежурный (своим голосом) обязан был передать это дальше по системе. Видимо, они тоже так друг друга проверяли, не спят ли начальники на боевом дежурстве.
В тот день слышимость в эфире была не самая лучшая, и майор Нетужилин придвинулся поближе к переговорному устройству и приготовился передать "молнию" дальше по цепочке.
- Это Грануляция, - произнес он хрипловатым голосом, - примите "молнию".
И тут еще не до конца стряхнувший с себя сон майор Нетужилин услышал наглый голос, отчетливо произнесший неуставное:
- А в рот возьмешь?!
Он не поверил своим ушам. Такого быть не могло. Сон майора как рукой сняло. И боеспособность страны была полностью восстановлена.

А я, как убежденный пацифист, снова поздравляю всех, кто и без оружия может оставаться настоящим мужиком!

P.S. Ранее по теме:
Предыдущие экспонаты кунсткамеры армейские истории:
1) Пыльный: http://maxilla-k.livejournal.com/158476.html
2) Майор Крупский - 1 штука: http://maxilla-k.livejournal.com/158733.html
3) Буба - чмо: http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html
4) Майор Баранов: http://maxilla-k.livejournal.com/237919.html

Каждый год на Масленицу я обязательно вспоминаю, что когда-то я умел печь блины. Кулинар из меня, надо сказать, всегда был хреновый, но блины я пек клево. Научил меня это делать прекрасный человек по имени Гриша Корнев, сын настоящих многолетней выдержки питерских интеллигентов в настоящей питерской коммуналке на Владимирском проспекте, о чем и выдал мне настоящий диплом, который я до сих пор храню в память о том городе, которого больше нет, и тех замечательных днях.

...

Кроме всего прочего, Гриша, как и его отец, светлейшей памяти Ростислав Борисович, писал пьесы, а так же был увлечен строительством веломобилей, странноватой по тем временам конструкции, этаким авто на велосипедной основе. Романтичный, удобный, экологически чистый вид транспорта... Очень питерская тема.
Много воды утекло с тех пор. Гриша... Григорий Ростиславович... Открыл с мальчишками в Питере клуб, где они строили свои веломобили, который, вы удивитесь, просуществовал буквально до самого последнего времени, пока в 2010 году их не выгнали на улицу, забрав помещение для занятий. Обычная такая история. Конечно, зачем городу-Газпрому какая-то там секция, не приносящая никакой денежной отдачи?! Постарел Гриша, нет больше того замечательного Ленинграда, и я позабыл все свои блинодельческие навыки... И если с первыми двумя вещами уже, к сожалению, ничего поделать нельзя, то за последнее мне реально стыдно. Тем не менее, снова научиться печь блины, я думаю, мне еще вполне под силу. Гриша, держись! МЫ ВМЕСТЕ!

Ну что ж, ничего интересного не происходит, поэтому продолжаем культивировать в себе "вещизм".

Я думаю, что практически у любого человека есть своя любимая чашка. Есть такая и у меня. И каждое утро я начинаю с того, что пью из нее кофе.

У нее, как у любой моей любимой вещи, есть своя история. Можно сказать, даже две.

На чашке этой изображен очень специфический иранский орнамент. Такие узоры обычно можно видеть на традиционных персидских деревенских коврах из провинции Габе. По названию этой провинции и вся техника изготовления этих ковров, и сами эти ковры называются габе (или габех, или габбех). В 1996 году иранский режиссер Мохсен Махмальбаф воспел его на весь мир в своей лирической кинопоэме "Габбех", где это было не только название ковра, но и имя девушки, которая в ожидании своей очереди выйти замуж ткет и ткет свой ковер. И таким немудреным, но очень искренним образом рисунки на ковре как бы рифмуются с нелегкой судьбой этой простой деревенской девушки. И так было, есть и будет. Из века в век, из века в век.

Лет 7, может, 8 назад ее привез из Ирана мой друг Сережка Савостин. Вообще-то, он привез что-то около восьми таких чашек и раздарил всем своим друзьям, но уже через пару лет оказалось, что все они их последовательно расколотили. Все до одной. Так что моя осталась последней. И единственной.

И хоть я, конечно, стараюсь ее беречь, тем не менее, каждый свой день я начинаю именно с нее. А у вас есть любимая чашка? Заходите ко мне на кофе.

P.S. Еще "вещизм":
1) История пепельницы: http://maxilla-k.livejournal.com/290930.html
2) Про тапки: http://maxilla-k.livejournal.com/62376.html

Моя бабушка Анастасия Григорьевна Семенова, как и очень многие в нашем загадочном роду имевшая какую-то нездоровую слабость к легкомысленной смене имен (успешно, к слову сказать, дожившую и до нынешних поколений), и поэтому всю свою жизнь называвшая себя на кокетливый манер Ната (видимо, чтоб окончательно запутать потомков), во время войны, как и большинство ярославцев, помогала фронту, работая на шинном заводе. Труженики тыла, как это тогда называлось. Все для фронта, все для победы! Я помню даже, как мы в школе писали сочинения про "тружеников тыла". Хотя про бабушку я не писал. Видимо, потому, что не знал, чем она конкретно там занималась. А она работала в химической лаборатории, где резину растягивали и проверяли на всякие разные необходимые показатели.
После войны в театр им. Волкова, где до войны служила актрисой, по состоянию здоровью она вернуться не смогла, и так и осталась работать на шинном заводе, крупнейшем промышленном предприятии города Ярославля. Все ее там любили, она пела им песни, читала стихи разных поэтов, включая своего любимого Есенина. Она была почетным работником завода и даже после того, как она ушла на пенсию, к ней на юбилеи, вплоть до 90-летия, непременно приходили делегации, приносили ей подарки от завода. Она угощала их рябиновой настоечкой, которую весьма чтила, пела им песни, читала стихи разных поэтов, включая своего любимого Есенина.
Одним из таких подарков от завода была эта пепельница. Потом бабушка отдала ее (по наследству) моей маме, которая с тех пор постоянно порывается ее выбросить, но я, слава богу, каждый раз успеваю ее спасти. Меня она всегда приводила в щенячий восторг.



И речь тут даже не об эстетических воззрениях руководства завода, сколько в полной практической абсурдности сего предмета. Ведь более пожароопасного предмета просто сложно даже придумать: в центре глубокая алюминиевая тарелочка с гербом города Ярославль, а по кругу ее обрамляет небольшая, но реально резиновая шина. И стоит только какому-нибудь курильщику забыть притушить сигарету, как пожар просто обеспечен.
Зато эта пепельница так много может рассказать нам о времени... О нашем недавнем прошлом, когда никому бы и в голову не пришло использовать пепельницу, как пепельницу. Предполагалось, видимо, что ею будут гордиться и показывать, как награду, гостям по особо торжественным случаям.
А еще она всегда напоминает мне о моей бабушке, которой давно уже нет на этом свете... Обратите внимание, как много сейчас вокруг нас вещей: и удобных, и практичных, но начисто лишенных какого либо своего характера, о них нечего рассказать, их легко выбросить, заменив на новые точно такие же - скучные и неинтересные. Уходит эпоха вещей со своей историей, связывающих нас с определенными людьми. Не знаю, как вам, а мне жаль.
Сегодня маман, которая никак не понимает моей нежной привязанности к этой странной пепельнице, в очередной раз хотела ее выкинуть, сославшись на то, что резина уже треснула, и хоть мне удалось в очередной раз ее отстоять, я решил, что пришло время рассказать вам ее удивительную историю.

P.S. Еще одна история в тему:
Про тапки: http://maxilla-k.livejournal.com/62376.html

или Дело-то житейское...

Давно хотел рассказать, что в моей квартире с бытовыми приборами порой происходят такие вещи, которые ставят под сомнение, а то и вовсе самым решительным образом отметают все доводы современной научной мысли в пух и прах. Казалось бы мелочи, но поди попробуй не обратить на них внимание.
Например, радиотелефон. Иногда он наотрез отказывается работать, если дверь в мою комнату, где стоит еще один обычный (старорежимный) телефон, закрыта. Стоит открыть - работает. Что это? Кто-нибудь когда-нибудь слыхивал, чтобы фанерная дверь препятствовала распространению радиоволн?! Особенно, учитывая, что база радиотелефона и вовсе находится на кухне, и к моей комнате никакого отношения не имеет... Но даже в процессе разговора, стоит мне закрыть эту "волшебную" дверь, как разговор может просто-напросто прерваться на полуслове.
Теперь. Кран на кухне. Он капает. Ну, казалось бы, капает и капает, - хрен с ним. Однако, моя матушка недавно выяснила такую странную закономерность: если перед закрытием пустить только горячую воду, то после закрытия он практически не капает. Если, не дай бог, пустить холодную или просто закрыть после смешанного, как обычно, использования воды, - готовься всю ночь слушать назойливое "кап-кап".
Далее. Антенна моего ТВ. Ну, работает-то он от общедомовой антенны, конечно, расположенной на крыше, ага... Так почему же при плохой погоде некоторые программы на фиг вырубаются, и это при том, что в телевизоре в соседней комнате, который подключен к той же самой антенне, все работает?! Стоит погоде наладиться, все отлично работает на обоих телевизорах. Но ведь прием сигнала в Москве в принципе никак не может зависить от погоды, а уж тем более только на одном телевизоре...
Ну чо, очкастые, есть чему-нибудь хоть какое-то рациональное объяснение?!

Я лично для себя давно решил, что у каждой вещи, у каждого прибора есть свой характер, и к каждому из них нужно относиться с уважением: ну, не хочет работать, ну, что ж, бывает... Не в настоениии, стало быть. А потом пройдет, и все снова заработает. И зачастую все именно так и случается...

Иран невозможно представить без базара. Базар здесь не только и не столько место, где можно что-либо купить или продать. Раньше люди здесь встречались, общались, обсуждали дела. Во многом базар и сейчас не утратил эту свою функцию. Хотя, конечно, современная жизнь, в этом плане, предоставляет гораздо больше возможностей. Очень популярно, например, встречаться в кальянных (о которых мы еще здесь, иншалла, поговорим)...

Ну и очень важно отметить, что за последнее время иранский базар очень сильно изменился (особенно, если сравнить с тем, что было лет 10 назад): ручные работы местных мастеров вчистую проигрывают конкуренцию ширпотребу из Китая, и их все реже и реже можно видеть на прилавках. Конечно, это происходит везде, но в Иране, где вокруг рынков рашьше традиционно селились ремесленники, наблюдать такое как-то особенно странно и поэтому грустно.

...
...
......
...
...

Все фото: (с) Максилла Кузнецов

P.S. Фото сделаны на разных иранских базарах в мае 2008 года. Почему я их публикую именно сейчас? Ну, во первых, снова май, а, во-вторых, выгляните в окно: не знаю, как у вас, а в Москве дождь и унылая тоска, а посмотришь на эти фотографии, и становится радостно и весело.

Веселья вам и радости!

P.P.S. Про особенности иранского уличного движения см. здесь: http://maxilla-k.livejournal.com/249755.html

originally posted by <lj user="maxilla_k"> @ <a href="<a href="http://maxilla-k.livejournal.com/250974.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/250974.html</a>"><u><b>Иран базарный</b></u></a>.<br /><br />Иран невозможно представить без базара. Базар здесь не только и не столько место, где можно что-либо купить или продать. Раньше люди здесь встречались, общались, обсуждали дела. Во многом базар и сейчас не утратил эту свою функцию. Хотя, конечно, современная жизнь, в этом плане, предоставляет гораздо больше возможностей. Очень популярно, например, встречаться в кальянных (о которых мы еще здесь, иншалла, поговорим)... <br /><br />Ну и очень важно отметить, что за последнее время иранский базар очень сильно изменился (особенно, если сравнить с тем, <a href="<a href="http://maxilla-k.livejournal.com/65373.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/65373.html</a>"><u>что было лет 10 назад</u></a>): ручные работы местных мастеров вчистую проигрывают конкуренцию ширпотребу из Китая, и их все реже и реже можно видеть на прилавках. Конечно, это происходит везде, но в Иране, где вокруг рынков рашьше традиционно селились ремесленники, наблюдать такое как-то особенно странно и поэтому грустно. <br /><br /><a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c82x0" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c82x0</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c82x0/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c82x0/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c9xff" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c9xff</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c9xff/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003c9xff/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a><br /><a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ckt00" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ckt00</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ckt00/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ckt00/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cadgd" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cadgd</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cadgd/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cadgd/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a><br /><a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ccztf" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ccztf</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ccztf/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ccztf/s320x240</a>" width="160" height="240" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cf8e8" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cf8e8</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cf8e8/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cf8e8/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ce74z" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ce74z</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ce74z/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003ce74z/s320x240</a>" width="160" height="240" border="0" /></a><br /><a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cbrg0" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cbrg0</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cbrg0/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cbrg0/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cpdyq" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cpdyq</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cpdyq/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cpdyq/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a><br /><a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cgbct" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cgbct</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cgbct/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003cgbct/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a>...<a href="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003chcr2" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003chcr2</a>"><img src="<a href="http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003chcr2/s320x240" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://pics.livejournal.com/maxilla_k/pic/003chcr2/s320x240</a>" width="320" height="214" border="0" /></a><br /><br />Все фото: (с) Максилла Кузнецов<br /><br />P.S. Фото сделаны на разных иранских базарах в мае 2008 года. Почему я их публикую именно сейчас? Ну, во первых, снова май, а, во-вторых, выгляните в окно: не знаю, как у вас, а в Москве дождь и унылая тоска, а посмотришь на эти фотографии, и становится радостно и весело. <br /><br />Веселья вам и радости!<br /><br />P.P.S. Про особенности иранского уличного движения см. здесь: <a href="http://maxilla-k.livejournal.com/249755.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/249755.html</a>

или Навстречу 23 февраля.

Продолжение. Предыдущая часть здесь: http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html

Ну, так и вот значится... Весна в Кильдинстрое, что на Кольском полуострове, где мне довелось служить, поздняя. Уже вроде и приказ давно был, а дембеля, похоже, все еще не видать на горизонте. Вот и мается "дедушка", все мысли его уже на гражданке, а тут еще какие-то нелепые наряды, смены, караулы. Те офицеры, что поумнее, предпочитают просто не замечать "дедушку", чего бы он ни делал, берегут "дедушкино" душевное здоровье. Ведь "дедушка" трепетен, "дедушку" расстроить может всякий...

В один из таких невнятных дней распределили меня в наряд по точке на пару с каким-то "духом". А тут футбол. Как сейчас помню: Нефтчи - Спартак.
- Значит, так, - говорю я "духу", - поступила вводная: я убит. Иди принимай наряд и жди новую вводную...
"Дух" мне попался просекающий, лишних вопросов задавать не стал...
Осталось разрулить еще одну маленькую проблемку: трансляция из Баку совпадала по времени с обедом... А сами знаете, война войной, а обед по расписанию. Но тут выяснилось, что на мою удачу в наряд по кухне заступал мой друг Стас.
- Значит, так, - говорю я Стасу, - я пойду футбольчик посмотрю, а ты мне там пайку отложи. Футбол закончится, я приду и схаваю.
- Да не вопрос, - отвечает Стас.
Ну вот, как хорошо все устроилось. Прямо бальзам на истерзанную службой душу "дедушки".
Посмотрел я, стало быть, футбол, иду довольный (Спартак выиграл 2:1) в столовку. Захожу, разумеется, со стороны мойки... Фигак, а дверь закрыта. Чо за на фиг?! Ну, думаю, ладно, фигня, залезу через форточку, благо та открыта. Она хоть и узкая, но кушать-то хочется... Ну и пролез я уже практически целиком в эту самую форточку, стою одной ногой на подоконнике, осталось только вторую ногу просунуть. И тут меня кто-то снаружи хватает за сапог.
- От я щас кому-то уебу!
В ответ тишина... И вот стою я, как дурак, на подоконнике, что твой балерун или гимнаст, наХ. Окна в мойке все специально замутнены, и сквозь них ни хера не видно.
- Ну, смотри, дерево, я предупредил, - говорю я (это типа "предупредительный выстрел в воздух"). Снаружи ноль эмоций. Ну, что ж... И я со всей силы подаю ногой назад. Пока она не встречает какое-то препятствие и я слышу ритуальное:
- Ой, бля...
Нормально, стало быть, попал. Поделом шутнику хренову! Будет знать, как "дедушку" за ногу хватать... Он меня отпустил, и мне хватило времени, чтобы втащить ногу. Все бы хорошо, но этот удод успел стащить с меня сапог.
Оказалось, что это был никто иной, как дежурный по части майор Баранов, которого не знаю, как занесло в эту часть территории. По-хорошему, ему там делать нечего... И вот ему-то я, как выяснилось, и заехал ногой. А дело в том, что была у нас такая мода: мы, чтобы сапоги не стаптывались, прибивали на каблуки металлические подковки... Кроме того, если черкануть ею по асфальту в темноте, то летят искры. Красиво, фигли... "Дедушке" какая-никакая, а радость. Короче, пришлась эта подковка аккуратно Баранову в лобешник, оставив на неиспорченном интеллектом челе майора характерную отметину...
Ага, это вам весело, а мне что делать? Отрицать что-либо бесполезно: мало того, сапоги у всех солдат подписаны хлоркой (не сотрешь), да и размерчик у меня 39, ни на кого такой сапог больше не налезет. Поэтому игра в "Золушку", если до этого дойдет дело, будет по-любому недолгой... Да и куда тут от него денешься - открытый выход из столовки только один, да я, к тому же без сапога. Надо сказать, что майор у нас в части было довольно высокое звание, у нас коммандир части - то был всего-навсего на одно звание старше - подполковник. Короче, крендец: дембель под угрозой. Надо сдаваться.
- Все, пиздец вам, товарищ солдат! - уже через пару минут орал на меня красный как рак от злости майор Баранов. На красном фоне особенно хорошо выделялся след от моей подковки, - я вас снимаю с наряда. Немедленно идёте в расположение и докладываете командиру роты и старшине, что я ставлю вас в "цикл" (сменяющая друг друга серия нарядов, - прим. Максилла).
Предчувствуя неладное, я покурил у входа в часть и отправился к командиру на растерзание. Старший лейтенант Полищук, выслушав мой доклад по форме, разумеется, заинтересовался деталями. Пришлось все рассказывать, как на духу: и про футбол, и про духа, и про обед... На таком фоне скрывать что-либо уже было бесполезно. Полищук смеялся на особенно веселых местах моего рассказа, а когда я закончил свой рассказ тем, что майор Баранов снимает меня с наряда, он взорвался:
- Чего?! Баранов?! Какой, нах, еще Баранов?! Штабная крыса. Он еще будет моих солдат с наряда снимать! Да хрен ему! Вот будет у него рота, тогда и будет ею командовать. Тоже мне! Кузнецов, ты ведь у меня в наряде по точке, кажется?!
- Так точно, товарищ старший лейтенант!
- Ну, так пошел отсюда, нах!
- А товарищу старшему прапорщику Омельченко...
- А товарищу старшему прапорщику Омельченко я сам доложу, - ответил Полищук и довольно засмеялся...

Полищ был как раз из тех самых "офицеров поумнее", а майор Баранов еще несколько дней расхаживал по части, отсвечивая следами моей подковки во лбу. Сам я этого, к сожалению, не видел, старался не попадаться ему на глаза от греха...

P.S. Чаще всего меня спрашивают, когда я рассказываю эту историю, удалось ли мне в тот день все-таки поесть. Так вот отвечаю, как на духу: вообще не помню.
P.P.S. Забавно. Благодаря четкой привязке к конкретному футбольному матчу, можно точно указать дату, когда случились все вышеописанные события: 4 мая 1988 года. До дембеля мне оставалось 47 дней.

Предыдущие экспонаты кунсткамеры армейские истории:
1) Пыльный: http://maxilla-k.livejournal.com/158476.html
2) Майор Крупский - 1 штука: http://maxilla-k.livejournal.com/158733.html
3) Буба - чмо: http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html

originally posted by <lj user="maxilla_k"> @ <a href="<a href="http://maxilla-k.livejournal.com/237919.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/237919.html</a>"><u><b>Майор Баранов</b></u></a>.<br /><br />или <b>Навстречу 23 февраля.</b> <br /><br /><i>Продолжение. Предыдущая часть здесь:</i> <a href="http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html</a> <br /><br />Ну, так и вот значится... Весна в Кильдинстрое, что на Кольском полуострове, где мне довелось служить, поздняя. Уже вроде и приказ давно был, а дембеля, похоже, все еще не видать на горизонте. Вот и мается "дедушка", все мысли его уже на гражданке, а тут еще какие-то нелепые наряды, смены, караулы. Те офицеры, что поумнее, предпочитают просто не замечать "дедушку", чего бы он ни делал, берегут "дедушкино" душевное здоровье. Ведь "дедушка" трепетен, "дедушку" расстроить может всякий... <br /><a href="<a href="http://fotki.yandex.ru/users/kuzinet/view/332801/" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://fotki.yandex.ru/users/kuzinet/view/332801/</a>"><img src="<a href="http://img-fotki.yandex.ru/get/5503/kuzinet.0/0_51401_6993764f_XL.jpg" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://img-fotki.yandex.ru/get/5503/kuzinet.0/0_51401_6993764f_XL.jpg</a>" width="800" height="238" title="Приказ МО" alt="Приказ МО" border="0" /></a><br/><a href="<a href="http://fotki.yandex.ru/users/kuzinet/view/332801/" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://fotki.yandex.ru/users/kuzinet/view/332801/</a>"></a><br />В один из таких невнятных дней распределили меня в наряд по точке на пару с каким-то "духом". А тут футбол. Как сейчас помню: Нефтчи - Спартак. <br />- Значит, так, - говорю я "духу", - поступила вводная: я убит. Иди принимай наряд и жди новую вводную...<br />"Дух" мне попался просекающий, лишних вопросов задавать не стал...<br />Осталось разрулить еще одну маленькую проблемку: трансляция из Баку совпадала по времени с обедом... А сами знаете, война войной, а обед по расписанию. Но тут выяснилось, что на мою удачу в наряд по кухне заступал мой друг Стас. <br />- Значит, так, - говорю я Стасу, - я пойду футбольчик посмотрю, а ты мне там пайку отложи. Футбол закончится, я приду и схаваю. <br />- Да не вопрос, - отвечает Стас.<br />Ну вот, как хорошо все устроилось. Прямо бальзам на истерзанную службой душу "дедушки". <br />Посмотрел я, стало быть, футбол, иду довольный (Спартак выиграл 2:1) в столовку. Захожу, разумеется, со стороны мойки... Фигак, а дверь закрыта. Чо за на фиг?! Ну, думаю, ладно, фигня, залезу через форточку, благо та открыта. Она хоть и узкая, но кушать-то хочется... Ну и пролез я уже практически целиком в эту самую форточку, стою одной ногой на подоконнике, осталось только вторую ногу просунуть. И тут меня кто-то снаружи хватает за сапог.<br />- От я щас кому-то уебу! <br />В ответ тишина... И вот стою я, как дурак, на подоконнике, что твой балерун или гимнаст, наХ. Окна в мойке все специально замутнены, и сквозь них ни хера не видно.<br />- Ну, смотри, дерево, я предупредил, - говорю я (это типа "предупредительный выстрел в воздух"). Снаружи ноль эмоций. Ну, что ж... И я со всей силы подаю ногой назад. Пока она не встречает какое-то препятствие и я слышу ритуальное:<br />- Ой, бля...<br />Нормально, стало быть, попал. Поделом шутнику хренову! Будет знать, как "дедушку" за ногу хватать... Он меня отпустил, и мне хватило времени, чтобы втащить ногу. Все бы хорошо, но этот удод успел стащить с меня сапог. <br />Оказалось, что это был никто иной, как дежурный по части майор Баранов, которого не знаю, как занесло в эту часть территории. По-хорошему, ему там делать нечего... И вот ему-то я, как выяснилось, и заехал ногой. А дело в том, что была у нас такая мода: мы, чтобы сапоги не стаптывались, прибивали на каблуки металлические подковки... Кроме того, если черкануть ею по асфальту в темноте, то летят искры. Красиво, фигли... "Дедушке" какая-никакая, а радость. Короче, пришлась эта подковка аккуратно Баранову в лобешник, оставив на неиспорченном интеллектом челе майора характерную отметину... <br />Ага, это вам весело, а мне что делать? Отрицать что-либо бесполезно: мало того, сапоги у всех солдат подписаны хлоркой (не сотрешь), да и размерчик у меня 39, ни на кого такой сапог больше не налезет. Поэтому игра в "Золушку", если до этого дойдет дело, будет по-любому недолгой... Да и куда тут от него денешься - открытый выход из столовки только один, да я, к тому же без сапога. Надо сказать, что майор у нас в части было довольно высокое звание, у нас коммандир части - то был всего-навсего на одно звание старше - подполковник. Короче, крендец: дембель под угрозой. Надо сдаваться. <br />- Все, пиздец вам, товарищ солдат! - уже через пару минут орал на меня красный как рак от злости майор Баранов. На красном фоне особенно хорошо выделялся след от моей подковки, - я вас снимаю с наряда. Немедленно идёте в расположение и докладываете командиру роты и старшине, что я ставлю вас в "цикл" (сменяющая друг друга серия нарядов, - прим. Максилла).<br />Предчувствуя неладное, я покурил у входа в часть и отправился к командиру на растерзание. Старший лейтенант Полищук, выслушав мой доклад по форме, разумеется, заинтересовался деталями. Пришлось все рассказывать, как на духу: и про футбол, и про духа, и про обед... На таком фоне скрывать что-либо уже было бесполезно. Полищук смеялся на особенно веселых местах моего рассказа, а когда я закончил свой рассказ тем, что майор Баранов снимает меня с наряда, он взорвался:<br />- Чего?! Баранов?! Какой, нах, еще Баранов?! Штабная крыса. Он еще будет моих солдат с наряда снимать! Да хрен ему! Вот будет у него рота, тогда и будет ею командовать. Тоже мне! Кузнецов, ты ведь у меня в наряде по точке, кажется?! <br />- Так точно, товарищ старший лейтенант!<br />- Ну, так пошел отсюда, нах!<br />- А товарищу старшему прапорщику Омельченко... <br />- А товарищу старшему прапорщику Омельченко я сам доложу, - ответил Полищук и довольно засмеялся...<br /><br />Полищ был как раз из тех самых "офицеров поумнее", а майор Баранов еще несколько дней расхаживал по части, отсвечивая следами моей подковки во лбу. Сам я этого, к сожалению, не видел, старался не попадаться ему на глаза от греха... <br /><br />P.S. Чаще всего меня спрашивают, когда я рассказываю эту историю, удалось ли мне в тот день все-таки поесть. Так вот отвечаю, как на духу: вообще не помню. <br />P.P.S. Забавно. Благодаря <a href="<a href="http://www.cnartak.ru/index.php/history/2010-08-03-12-39-15/187-1988chsssr" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://www.cnartak.ru/index.php/history/2010-08-03-12-39-15/187-1988chsssr</a>"><u>четкой привязке к конкретному футбольному матчу</u></a>, можно точно указать дату, когда случились все вышеописанные события: 4 мая 1988 года. До дембеля мне оставалось 47 дней. <br /><br />Предыдущие <strike>экспонаты кунсткамеры</strike> армейские истории:<br />1) Пыльный: <a href="http://maxilla-k.livejournal.com/158476.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/158476.html</a> <br />2) Майор Крупский - 1 штука: <a href="http://maxilla-k.livejournal.com/158733.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/158733.html</a> <br />3) Буба - чмо: <a href="http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html" target="_blank" onclick="return cfm(this)">http://maxilla-k.livejournal.com/174699.html</a>

Продолжение. Предыдущая часть здесь: http://maxilla-k.livejournal.com/236283.html

Если в школах мы соблюдали пионерский "дресс-код", то за ее пределами были совсем другие заморочки. Например, каждый знал, что белые трусы это девчачье и носить их мальчишкам, считалось, западло. Почему? - Да хрен его знает. Коллективное бессознательное. А поди объясни это родителям, да еще в условиях тотального социалистического дефицита, когда покупали не то, что хотели, а то, что сегодня "выбросили". А трусы-то в то время как раз выпускали именно белые, что для мальчиков, что для девочек...
Скажете, фигня?! Кому какое дело?!
Как-то раз на даче в Семхозе я пошел на озеро. На озере, которое мне тогда казалось огромным (а мой дедушка, который в моих глазах был героем не столько за то, что прошел Великую Отечественную войну от начала до конца, сколько за то, что мог спокойно его переплыть, именовал его почтительно не иначе, как "Загорское море") народу почему-то никого не было. Наверное, было еще недостаточно жарко. Но дети почему-то во все времена очень любят купаться. И я, недолго думая, полез в воду. Я всего-то и расчитывал, чтобы лишь быстренько окунуться и все. Но не тут-то было. Стоило мне только залезть в воду, как на берегу, конечно, тут же появилась соседская девчонка Ирка, которой, видимо, было скучно, поэтому, завидев меня, она решила с берега со мной пообщаться... А на мне, как вы уже, разумеется, догадались, - белые трусы... И еще хрен бы с этой Иркой, но у нее была старшая сестра Аленка, которой Ирка бы обязательно все растрепала (знаете, этих девчонок), а опозориться перед ней в мои планы ну совершенно никак не входило. В такой ситуации, наверное, уж лучше б я был и совсем без трусов, хотя... Вода в это время года еще слишком холодная, если вы понимаете, о чем я...
Так вот, я уже давно не помню фамилию Ирки и Аленки, я уже черт-знает-сколько-времени не знаю, где они и что они, и мне до этого нет никакого дела, но я тогда чуть реально не окоченел, общаясь с Иркой из воды и отказываясь, вопреки здравому смыслу и инстинкту самосохранения, выйти на берег... Так все было серьезно. Чем дело кончилось я не помню, но, по-моему, пришел мой друг Мишка, и я, сняв под водой трусы, чтобы не опозориться еще и перед ним, упросил его принести мне в воду полотенце.

Уже в более старших классах мы от школы ездили в так называемые трудовые лагеря... Чем мы там занимались? Какой-то фигней... То ли турнепс собирали... Ведь откуда-то я все-таки знаю это глупое слово. На самом деле, мы там занимались совсем другим. Мы там занимались подростковым онанизмом, и, что самое интересное, это совершенно никого из нас не смущало, наоборот, считалось какой-то принадлежностью ко взрослой жизни, как, например, курение... Мы жили в огромном спортзале какой-то сельской школы или пионерского лагеря, как и положено: девочки отдельно, мальчики отдельно... К сожалению, не знаю, что там по ночам происходило у девочек, но у мальчиков "ночная жизнь" кипела вовсю. Пионер и отличник Леша Т., обладавший живым умом и неуемной фантазией (это сейчас он менеджер по продажам каких-то там машин в одном из московских автосалонов), как-то вынес радикальное предложение по модернизации и усовершенствованию процесса: дрочить друг другу. Таким образом, достигался двойной эффект: и не напрягаешься, и кайф ловишь.
- Ты представь, - шептал Леша, - что это не я, а Курганова...
Блин, да если б наша одноклассница Ира Курганова до меня просто бы дотронулась тогда, я, наверное, вынес бы нахер потолок и вышел без скафандра в открытый космос.

Продолжение, видимо, следует...

P.S. Всем девушкам (девочкам, барышням), упомянутым мною во всех частях этого повествования:
Ире Кургановой, Люсе М., Наташе Т., Люсе Л., Марине Б., Ольге и Ирине А., Тане В., сестрам Ире и Алене (и еще тем, кого я забыл, или, возможно, еще упомяну в продолжении)
огромное за все спасибо и мои сердечные поздравления с днем св. Валентины.

... отличный символ нашего времени:


P.S. Кто автор, не знаю, что тоже, по-моему, глубоко символично.

Вот, странно, а куда девались все комары? Раньше их в Москве летом было не сказать, чтоб много, но заснуть бывало сложно, и даже "фумитокс" приходилось покупать. Не сказать, что я по ним сильно скучаю, но просто уже и не припомню, когда последний раз слышал в Москве их противное жужжание ночью над ухом. А еще недавно кто-то (по-моему, ) задавался вопросом, куда делись тараканы. На днях по Ren-TV, между делом, слышу, что, оказывается, на них плохо действуют излучения мобильных телефонов. Причем, что интересно, только телефонов старого образца, - для зашитников дикой природы сразу оговорюсь, всякие 3G для них полностью безопасны. И говорится мне это мельком в сюжете, посвященной какой-то полной ерунде, на фиг здравомыслящему человеку неинтересной. А тут, ТАРАКАНЫ УШЛИ ИЗ МОСКОВСКИХ КВАРТИР, - это же важно! Они всегда жили ТОЛЬКО вместе с человеком, а теперь ушли. Куда ушли? За МКАД, что ли?! И сколько из них не осилили пути (где трупики?). Да и за МКАДом мобильных телефонов сейчас хоть отбавляй, причем, как раз таки старого (антигуманного) образца. Некуда бедному насекомому податься! Инсектицид кругом! Да нет, я не шучу, я серьезно. Ведь известно, что в природе нет ничего хуже, чем когда начинает меняться среда обитания (это очень плохой знак), а нас волнует какой-то Саакашвили (он, конечно, похож на таракана, но, по-моему, гораздо мерзотнее), сомалийские пираты (якорь им всем между ног), суходрочгруз Arctic Sea. Да пройдет несколько дней, и все позабудут обо всей этой хренотени... А тараканы не вернутся. Может быть, уже никогда.
Раньше еще муравьи какие-то были. Маленькие, рыжие и совершенно безобидные... Пауки, слава богу, еще от нас окончательно не сбежали, как от зачумленных. Тут, пока моя маман пребывала в заслуженном отпуске, у нас на ванной жил Альберт. Я пауков не боюсь, ну, по крайней мере, домашних. Наоборот, они мне почему-то даже симпатичны. Вот, и я, чистя зубы, за три дня до возвращения маман говорю ему: Альберт, мне по пофигу, живи сколько хочешь, но приедет маман, она тебя точно газетой прибьет. Желтой, какой-нибудь. МК, например, - ну, кто хочет умереть от МК?! Мерзкая смерть, унизительная! Поэтому давай, чувак, ищи себе другую вписку новое место жительства. Но он даже не шелохнулся. Видимо, понравилось ему у нас на ванной. Он даже паутины никакой не плел, сидел себе на одном месте и все. Я еще думал, чем он питается, там же в ванной полный голяк. Думал, а не отделить ли мне, по завету "нашего всего", мух от котлет, и не угостить ли Альберта?! Неудобно, он все-таки в гостях... Так или иначе, пришлось к приезду маман его выпроваживать, - я подтолкнул его к трубе, и он убежал куда-то в темноту и сырость. Может, у него там паучиха какая-нибудь симпатичная найдется... Хотя в темноте какая разница, симпатичная - несимпатичная, главное - с мужиком не перепутать. А то еще и пауки вымрут!

История, о которой я хочу вам рассказать, произошла 31 июля 1994 года. Почему я так хорошо запомнил эту дату, станет понятно из моего дальнейшего рассказа.
В этот солнечный воскресный день ничто не предвещало бурю. Мы собрались обычной компанией попить разливного пива. Хотел сказать, в баре, но, как я сейчас понимаю, забегаловку эту едва ли по нынешним временам можно назвать баром. Как это ни покажется сегодня смешным, но, надо сказать, что в Москве тогда существовало, по большому счету, только два общедоступных места, где можно было попить разливного пива: немецкий «Holsten» на Тверской рядом с непотопляемым «Алексеевским» и австрийский «Goesser» на Новом Арбате рядом с также «вечнозеленым» к/т «Октябрь». [ Читать дальше...  → ]

Сегодня 62 года исполняется Великому Фотографу. Он настолько велик, что считает излишним упоминание своего имени на этих бренных страницах.

Фото сделано Серегой Резановым чуть больше месяца назад в метро.

Здесь много моих рассказов про Великого Фотографа. Вообще, про него рассказывать одно удовольствие. Поэтому вот вам мой новый коротенький рассказ-зарисовка, по времени относящийся к его недавнему приезду в страну снега, медведей и водки.

Великий Фотограф – позор немецкой нации. В том плане, что стоит его ненадолго запустить в какое-либо помещение о четырех стенах и потолке, как он тут же наведет вокруг себя такой бардак, что ни в сказке сказать, ни пером описать…
Как-то раз Сережа принес мне 2 dvd диска с фильмами Вуди Аллена. Мне предстояло идти на съемку, поэтому взять с собой я их не мог… И оставлять их в комнате у Великого Фотографа было опасно: они могли навсегда кануть в лету в груде белья, документов, батареек и пластиковых пакетов, валявшихся повсюду.
- Куда бы мне их положить, чтоб этот гондон их никуда не похерил? – советовался я по-русски с собой и с сидящим за компьютером Сережей.
- Максим, - послышался голос сверху, где Великий Фотограф обычно спал, а в данный момент безуспешно пытался найти одну из своих модных рубашек, - последнее время я часто слышу слово «гондон», что оно значит?
- Гондон - это ты, - ответил я с легким раздражением, все еще пытаясь найти место для дисков.
- Ну, ты даешь! - прошептал Серега, отвлекаясь от монитора компьютера и давясь от смеха.
- «Гондон» значит «ты» (you)? – Великий Фотограф отвлекся от поисков рубашки и вопросительно посмотрел вниз.
- Нет, «гондон» значит гондон, но в нашем разговоре этим словом мы обозначаем тебя.
- Ну, и что ты после этого за друг?! – продолжил сверху Великий Фотограф.
- Я как раз хороший друг. Я мог бы, пользуясь тем, что ты не говоришь по-русски, наврать тебе с трикороба, а я говорю тебе честно, как и подобает хорошим друзьям. Разве нет?

Лекция профессора Петлюры (7 марта 2009 года):
...
......
.........
......

Все фото: (с) Максилла Кузнецов

7 марта Дом Моды Александра Петлюры "Ай-Да-Лю-Ли" провел традиционную ярмарку-распродажу коллекционной, дизайнерской одежды и необычных вещей.
СПИСОК УЧАСТНИКОВ ЯРМАРКИ: ПЕТЛЮРА / ОЛЬГА ЧЕРНИКОВА / ВИОЛЕТТА ЛИТВИНОВА / MIM / ALOE-FASHION / ВОЛШЕБНИЦА / ОЛЬГА СОЛДАТОВА / КОЛОМОТЕН / ОЛЕГ БУРЬЯН / ИВАН-ДА-ЛЮСЯ / ДОМ БУС / ГАРАЖ / КАФЕ ОТ ОЛЬГИ ЧЕРНИКОВОЙ
...
На фото: 1) Хорошо забытое старое; 2) Петлюра;
...
На фото: 3) "Ой, девАчки"; 4) все, что блестит;
...
На фото: 5) Людмила - известная кино-переводчица, сейчас она изучает китайский язык; 6) Мария Демская: из Индии с танцами;
......
На фото: 7) Aй-Да-Лю-Ленин; 8) Когда на город спускается ночь, куклы вылезают из чемодана и живут своей волшебной жизнью; 9) "Только мы с конем..."
...
На фото: 10) Последние покупки 11) Гарик Асса;
...
На фото: 12) Глаза разбегаются... 13) жаркие обсуждения;
...
На фото: 14) лекция профессора Петлюры об истории и развитии женского нижнего белья с демонстрацией предметов из личной коллекции; 15) Лекция получилась фееричной, - я даже подумываю о том, чтобы в ближайшее время опубликовать отдельно побольше фотографий профессора с его экспонатами.

Все фото: (с) Максилла Кузнецов

На ярмарке миллионеров в этом году одним из самых дорогих товаров (не считая, разумеется, машин, яхт и вертолетов) была представленная итальянцами бутылка Шампанского, инкрустированная бриллиантами в 30 карат, за 150 тысяч евро. А на другом стенде голландская фирма предлагала кулеры (такой сосуд для охлаждения бутылок), тоже украшенные брюликами, за 60 тысяч евро. Вот бы Ослик Иа порадовался бы. Представляете, какое получилось бы "входит и выходит"!
Я бы еще на месте итальянцев налил бы в эту бутылку вместо Шампанского какой-нибудь откровенной бурды, ибо, во-первых, эту бутылку вряд ли когда-нибудь вообще откроют, а, если и откроют, то новые русские все равно не почувствуют разницу, - у них вкус воспитан на политуре и спирте Ройаль. А, во-вторых, если случайно и почувствуют, то в этом случае получится очень даже некислый прикол.

Обнаружил удивительную домино-последовательность (актер - предмет - персонаж) в понравившихся мне последнее время фильмах:

"Человек в футляре, человек в пальто и человек во фраке" - Семчев --- Семчев - "Козленок в молоке" - кубик Рубика --- кубик Рубика - "Я остаюсь" - ребенок, играющий в могилы --- ребенок, играющий в могилы - "Жмурки".

P.S. Конечно, классическая последовательность предполагает еще одно звено: кино, вино и домино.

Вчерашний мой пост про всякие бытовые чудеса напомнил мне про еще одно чудачество, свидетелем которого мне не раз доводилось бывать в детстве.

Мой знаменитый дедушка любил за завтраком съесть пару яиц "в мешочек". Когда готовка выпадала на его долю, он непременно варил их в чайнике. За что опять же неизменно получал нагоняй (или, как сам выражался, "на орехи") от жены своей Антонины Федоровны. Он каждый раз со смиренным видом покорно выслушивал все ее претензии. Но стоило ей только отвернуться, как он тут же со шкодливым видом и детским щенячьим восторгом засовывал очередное яйцо в чайник. При этом он заговорчески мне подмигивал.
Да, я спрашивал дедушку, почему он варит яйца в чайнике, ведь на кухне есть много кастрюль и другой посуды, и он честно и просто отвечал, что ему так удобнее. Тогда мне это казалось несколько странным (слова "экстравагантный" я тогда еще не знал). Теперь же мне кажется странным, почему Антонина Федоровна так сокрушалась по этому поводу. Ну, удобнее так человеку. Вполне, мне кажется, можно было бы просто закрыть на это глаза.
- Ты опять сегодня варил в чайнике яйца? - бывало сердито вопрошала она.
Он лишь улыбался слегка своей солнечно-иронической улыбкой и говорил: да. Он не мог ей врать. Потому что любил ее. А еще он любил меня, своего внука, и яйца по утрам, приготовленные в старом темно-зеленом чайнике.

А кроме того, он носил ботинки разных размеров на левой и правой ноге, но это уже совсем другая история.

Хотел писать про другое, но по сравнению с этим меркнет просто все...

Моя мама к старости (это бывает) начала терять свои вещи... Например, пару дней назад она внезапно потеряла носки. А еще до этого - очки...
Сегодня, уходя на работу, она ищет шапку. Никак не может найти. На работу, как всегда, опаздывает, поэтому спешит, что не добавляет поискам надежды на успех. Вещи, лежащие на стуле, летят в разные стороны под ритмичный аккомпанимент матушкиной ругани.
- О, - говорю я, наблюдая эту сцену, - сейчас носки найдешь. Или очки...
- А очки я, кстати, нашла, - отзывается она, - в холодильнике.
- Как это ты умудрилась их туда засунуть? - офигеваю я.
Ответ меня просто убил.
- Это не я, - на голубом глазу отвечает моя матушка.
Хотел я было развить тему про армию зеленых человечков, в тайне от меня обитающих (а, может, даже и прописанных) у нас в квартире, но матушка вдруг что-то нашла и стремительно упорхнула за дверь.

На днях встретил на улице своего бывшего одноклассника Колю Прохорова. Встретил, видимо, затем, чтобы еще и еще раз убедиться в том, что со временем люди совсем не меняются.
За три минуты разговора он успел ненавязчиво похвастать:
1) наличием двух мобильных телефонов;
2) тем, что у него закончилось место в загранпаспорте, а надо ехать на выходные в Египет (в компании 40 человек);
3) Гоа (помойка), Саудовская Аравия (хуже, чем 10 лет назад), Мексика, круиз по Персидскому морю (без Ирана, тем не менее);
4) Новый год хочет встречать в Чили. Я знаю таких людей, - где бы они ни встречали Новый год, программа праздника всегда остается неизменной;
5) чем-то еще, - я перестал слушать...
Я говорю: "Слушай, а чего ты в таком пальтеце и выглядишь как бомж? Я тебя еле узнал"...
- Ты чо, - открывает полу плаща, - это Дольче Габана!
Точно с такой же интонацией (один в один), с которой он в школе говорил: - Ты чо, это же Lee, - и поворачивался попой, демонстрируя лейбак на джинсах.
Я еле сдержал смех...
Он тут же пригласил меня в гости, у него в сумке уже были две бутылки вина ("У меня со вчера жуткое похмелье!", - говорит). Я отказался под каким-то неВИНным предлогом, ибо продолжение мне известно. Швыряние понтов - не мой вид спорта, а люди начинают злиться от того, что звукосочетание "Дольче Габана" у меня вместо восхищения вызывает стойкую реакцию: "Бля, опять одни пидарасы кругом!"
Мы традиционно обменялись телефонами, и как и в прошлые сто тысяч раз договорились скоро встретиться. Мы живем в 3 минутах ходьбы друг от друга. Иногда мне кажется, что - на разных планетах!

Когда мне раньше говорила мама, например, что она вовсе не горит желанием отмечать свой день рождения и что ничего веселого в этом нет, я никак не мог этого понять... Как это так?! Ведь мы же в детстве ходили в гости и праздновали дни рождения всех детей, живших в нашем доме. Было так весело. Я до сих пор помню их имена: сестры Ануреевы, Ксюша Косачевская, Наташа Нелюбова переехала и потерялась где-то в большом городе, Саша Иткин еще в советское время эмигрировал в Штаты, Саши Точильникова и Николы Белякова уже нет в живых, а Наташа Тюшева, например, навсегда запуталась в нескольких религиозных конфессиях вперемешку с голливудским ширпотребом. (Сейчас я мало кого знаю, из тех, кто живет в нашем доме. Как-то в 90-х я случайно смотрел какой-то "Дорожный патруль", а там показывали очередного убитого "авторитета"... Я и не сразу понял, что убийство произошло в соседнем подъезде)... А что такое день рождения в детстве? Это, прежде всего, сюрпризы, подарки. Уже довольно давно я прошу людей не дарить мне подарки на дни рождения, ибо, как бы хорошо они меня не знали, они не смогут угадать моих желаний, потому что я давно уже сам не знаю, чего я хочу. Все мои настоящие подарки остались в детстве. Дедушка однажды подарил мне блестящую игрушечную саблю. А папа как-то подарил мне красный футбольный мяч... Ребята во дворе меня ненавидели, потому что я выходил во двор с мячом, но бить по нему ногами никому не позволял, ведь он был такой красивый и красный... Смешно. И грустно. А еще как-то в детстве мне папа подарил набор разноцветных шариковых ручек (в виде сигарет) - красную, зеленую, черную и синюю. По тем временам это было очень круто! Я их все время носил с собой в кармане рубашки, но никогда ими не пользовался... Пока в один прекрасный момент они просто не вытекли... И их пришлось выкинуть вместе с рубашкой.
Я никогда не обижался, когда меня забывали поздравить с днем рождения. Кто хотел, тот поздравлял, иногда на день-два позже, но зато от души... Теперь, особенно с развитием социальных сетей, всякие одноклассники.ру чуть ли не насильно напоминают обо всех днях рождения... Во мне это только развивает чувство вины за то, что, получается, люди, хотят они того или нет, вынуждены меня поздравлять. Выдавливать из себя дежурные слова... А я должен натужно улыбаться и отписывать такие же дежурные слова благодарности в ответ. Роли расписаны. Весь мир театр... Плохой театр.
Мои друзья. С теми, с кем столько прожито и выпито... Их больше нет. Кто просто расстворился, не оставив никаких следов и не расставив знаки препинания в некоторых сложносочиненных предложениях, кто - уже на кладбище... Новые друзья. Прекрасные люди. Я их очень люблю. Но в дни рождения, конечно, вспоминаются те, старые... С ними столько всего связано, что без них порой кажется, что не было всех этих замечательных приключений. Где они сейчас, свидетели тех прекрасных безумств, те, с кем по разным странным причинам пришлось расстаться, иногда даже не сказав ритуального "до свидания"?!
Вот так и катится этот ком, оставляя за собой людей, события, судьбы... Ну и чего тут праздновать?!

1) Вообще-то мне не привыкать к тому, что на меня пытаются навешивать всякие ярлыки... Мне все равно. Они ко мне не пристают. Поэтому сегодня, видимо, мне суждено немножко временно побыть в шкуре расиста.
22 июня еду в Дом Кино, захожу в метро, и со мной в вагон заходят два представителя дружественных народов из бывших южных республик. Но не какие-то там гастарбайтеры, а следующая ступень эволюции в костюмах и при галстуках. Но, видно, против природы особо не попрешь, поэтому в руках у каждого из них непременный аттрибут любого восточного самца - кулек с семечками. И вот сидят они в метро и лузгают семечки, и это бы еще ничего, но при выходе из вагона один из них наклоняется и выбрасывает шелуху от семечек в проем между вагоном и платформой.

2) Мою новую рецензию на альбом группы ОБЩЕЖИТИЕ "Я проснулась" можно прочитать либо здесь: http://www.nneformat.ru/reviews/?id=4545 , либо под катом (текст эдентичен):
[ Читать рецензию → ]

У меня очень странное отношение к вещам. У меня очень странные отношения с вещами. С одной стороны, я, придя в любой магазин одежды, клинически не могу себе ничего выбрать. Поэтому, должен признаться, практически все вещи, которые я ношу, куплены не мной. Так получается. Самое героическое, на что меня хватает, это увидеть что-то на ком-то из друзей, узнать, где эта вещь куплена, прийти и купить ту же самую вещь. Если же я в магазине пытаюсь что-нибудь выбрать сам, то мне не нравится АБСОЛЮТНО ВСЕ.
С другой стороны, зачастую я настолько привязываюсь к какой-нибудь вещи, которую ношу, что ношу ее до тех пор, пока она полностью не износится или вообще не протрется до дыр. У большинства моих вещей есть история, порой поинтереснее, чем у многих людей. И эта "память вещей" делает ее для меня совершенно особенной и родной.
Короче говоря, я не люблю новые вещи. Они пустые и неинтересные.
Сегодня собирая сумку для поездки в Иран я обнаружил пляжные тапки.

Моя мама купила их более 20 лет назад в московском ГУМе. Тогда ГУМ еще не был выставкой, и в нем реально можно было что-то купить. Хоть и нечасто. И порой, чтобы купить что-нибудь стоящее, приходилось выстаивать огромные очереди. В тот день моя мама купила мне эти тапки и серо-черно-желтый спортивный костюм, пошитый в какой-то из стран тогдашнего социалистического содружества, - жуткий дефицит. Костюм прослужил мне довольно долго, но не о нем речь.
Как обычно, тапки эти мне сначала сильно не понравились. Тем не менее, выбора особого у меня не было, поэтому после поездок в Юрмалу, походов в бассейн и т.д. я к ним привык. Самое странное в этих тапках было то, что они практически не снашивались. Должен признаться, что обувь у меня обычно долго не задерживается: полгода - год, и каблук стоптан под углом 25 градусов. Даже солдатские сапоги в армии сносились довольно быстро. А тут... А как вы понимаете, чем дольше что-то носишь, тем большим количеством историй обрастает вещь.
В 1999 году, например, я взял эти тапки с собой в мою первую поездку в Иран, ходил в них и дома и по набережной Персидского залива. В результате в рифленную подошву тапок стали забиваться камни, мелкая галька. Как-то вечером я сидел в котедже и выковыривал эти камушки, которые мешали мне ходить (те, которые не мешали, и ныне там), когда на подошве обнаружил надпись, что тапки эти произведены... Где бы вы думали? В Иране. Я офигел. Получилось, что тапки спустя более, чем 10 лет вернулись на историческую родину.
Теперь они поедут туда во второй раз.
P.S. Если вы кликнете на фотографию, чтобы ее увеличить, вы отчетливо увидите эту надпись: made in Iran и т.д.

Кира Пластинина, вопреки всем моим ожиданиям, оказалась обычной девочкой-подростком. В 15 лет у нее полно комплексов, присущих любой начинающей взрослеть девушке. Например, она считает, что у нее некрасивый нос, и из-за этого ее фотографии в профиль получаются неудачными.
В том возрасте, когда обычные девочки уже заглядываются на мальчиков, но, тем не менее, еще иногда бывает поигрывают в куклы, Кира, благодаря мощной денежной поддержке со стороны своего папы - Сергея Пластинина, владельца крупнейшего пакета акций компании Вимм-Билль-Данн, - может уже позволить себе играть во взрослые игры. У Киры своя "самая стильная студия стиля", офис которой находится в башне Miraxgroup. Правила игры предписывают Кире ходить на всевозможные светские мероприятия, давать интервью телеканалам, участвовать в фотосессиях, не забывая, впрочем, и школу посещать иногда. В штате у Киры есть своя пресс-служба: Мария и Марианна. Они подтягивают Кире носочки, когда те сползают, и говорят ей, что отвечать на те или иные вопросы в интервью. Например, 24 января Кира приняла участие в сильно затянувшемся (практически на полгода) праздновании 10-летия журнала "Yes". Для этого ей пришлось выйти на лед катка, расположенного на 7 этаже ТЦ "Европейский", сделать пару кругов на коньках. После этого ее ждали на интервью две музыкальные телекомпании, отличить которые друг от друга последнее время представляется задачей практически невыполнимой. Так вот, когда Кира не знала, что отвечать на вобщем-то не особенно изощренные вопросы, съемка останавливали, чтобы Кира могла проконсультироваться со своей пресс-службой. В итоге на экране Кира всегда выглядит довольно самоуверенной бизнес-куклой, тогда как в жизни она - милый застенчивый подросток. И эта застенчивость ей очень к лицу. Жаль, это все остается за кадром. Дамы из пресс-службы называют Киру по-домашнему: Кирсон, Кирсан или Кирсанчик, и вобщем-то выполняют роль, скорее, старших подруг, тем не менее, нанятых за деньги. Например, вчера в своей комнате в трехэтажном особняке в элитном московском районе Покровское-Глебово, Кира даже на игривые смс-ки от возможного будущего бойфренда отвечала с помощью своей пресс-службы. Поскольку ковалер был тоже не из простых - участник группы БиС Влад Соколовский - то мне живо представилось, как на другом конце собрался консилиум из опытных специалистов с тем, чтобы советовать Владу, что и как писать в смс-ках Кире. О, бедные дети, лишенные детства! Они познакомились на очередной Фабрике Звезд, куда всю одежду участникам поставляла студия Киры Пластининой, и теперь группа БиС пригласила Киру поучаствовать в их новом клипе. Влад писал, что он только что вернулся из Египта и привез оттуда Кире небольшой подарок, который намерен передать ей через маму, ибо очень занят.
- Что мне ему ответить? Что мне ему ответить? - возбужденно спрашивает Кира свою опытную женскую гвардию.
- Не знаю, я не выспалась, я тебе сегодня не советчик, - отвечает одна из пресс-дев.
- Напиши ему, что ты тоже очень занята, поэтому пришлешь за подарком своего папу, - в шутку советую я ей.
- Нет, - отвечает она, - он - хороший мальчик...
Так, понятно, с чувством юмора у нас туговато.
- А как называется человек, который не забывает откуда-нибудь привезти тебе подарки? - спрашивает Кира.
- Заботливый.
- Внимательный...
- Нет, все не то, - Кира продолжает искать нужное слово.
Дело в том, что Кира очень хорошо говорит по-английски, а вот русский ей дается порой тяжеловато. Например, получив по почте пригласительный билет на какое-то светское мероприятие, она спрашивает:
- Это входительный билет?
Кира Пластинина - милая девочка-подросток со своими комплексами. Она живет в своем удобном мире, где все играют по ее правилам, пока папа им за это платит деньги. Но рано или поздно это закончится. И, дай бог, чтобы переход в реальный мир не стал для нее катастрофой! Хочется верить, что книга Ги де Мопассана "Милый друг", которую она сейчас читает, сможет ей в этом помочь...

В продолжении темы, начатой мною в постах: О красивых и некрасивых женщинах и девушках, Капризная мода и Девушки в одежде и без..., ставлю фотографию незабываемой девушки (Хелависы) в незабываемом одеянии.  



Право не знаю, как сэр Ланцелот смог устоять перед чарами такой обворожительной ведьмы?!

Фото: (с) Максилла Кузнецов