Говорила цыганка дочке:
- Не люби разведённого - он жену свою не любил, и тебя любить не будет.
- Не люби холостого - он никого не любил, и тебя любить не будет.
- Люби женатого - он и жену свою любит, и тебя будет любить.
 
В детстве папа много раз повторял мне эту оскорбительно-аморальную притчу,
и всегда было как-то обидно, несправедливо... хотелось немедленно обратное доказать.
А вот с возрастом заметила, что есть доля логики во всём этом.
Работает теория цыганки...

Умер Олег Янковский.
И... кажется, будто отмирает, обсыпается по кусочкам моё детство. Будто бы мы идём в такую сторону, где уже не будет ни родителей, ничего такого знакомого и хорошего, с чем мы выросли... а что будет? И хотим ли мы вообще туда идти?
Он жил совсем неподалёку, в доме на третьей Фрунзенской. Ну, может, не жил... к маме приезжал. На машине забирал внуков из школы. Как-то встретив Янковского во дворе, папа был разочарован: "Надо же, народный артист, а ходит в таких же мятых штанах, как я..."