|
|
ДНЕВНИКИ ДЕКАДЕНТКИ
Записи с меткой: проза Бия Каулле28-03-2010 17:42
Запись удалена как спам
Бия Каулле
Here I am...the broken windСтранный вечер. Записки с огромной розовой кровати, на которой впору снимать подкасты, типа "Дневников красной туфельки"... Только у меня прозаичнее - дневники черного сапога с намертво приклеенной "Супер-клеем" правой подошвой. Я наконец-то научилась все делать сама.
И именно сегодня, когда ко мне пришло ощущение полного контроля своей жизни, и, наверное, самостоятельности, которая к нормальным людям должна, нет, даже ОБЯЗАНА приходить лет эдак в 18. Я сама сделала укол коту, никого не просила его подержать, помочь, или просто постоять со мной рядом, потому что мне было безумно страшно. Я сама, по собственному желанию выдраила полы до блеска... А потом кто-то позвонил в двери и оказалось, что это тот, которого я очень ждала, только не сейчас, а пару лет назад. Очень ждала. Ходила и грезила, как мы будем вместе, ну всякая бабская чушь, вы сами знаете. О чем грезил тогда он, мне неведомо, но, так как пути наши разошлись, видимо, все таки не об этом. А вот сегодня пришел, без звонка и приглашения. Пришел, говорил долго и сбивчиво, брал за руки, которые пахли Доместесом, убирал с лица волосы, заглядывал в глаза. А потом сделал предложение. Настоящее предложение руки и сердца, как в кино. Нет, на колено он не становился, но было довольно пафосно, с кольцом и искрой в глазу, и с дрожью в голосе. Когда-то я так мечтала об этом моменте, так лелеяла и вынашивала его, как плод, как любимое чадо. Потом момент так и не настал, так сказать, не разродилась, и я его отпустила, предварительно оплакав и отстонав. И на тебе. Конечно, я ответила отказом. Потому что прошло время, потому что тогда я была другой и сейчас совсем не представляю себя рядом с этим человеком, мы разные, как круассан и тульский пряник. Не то, чтобы он плохой, нет. Он просто не мой, и моим быть никогда не сможет. Так же как и я не захочу и не смогу никогда быть его. Уходя, он недоуменно хмыкнул: "Черт вас, баб, разберешь, орете, что замуж хотите, а сами...". Да, мы хотим. Но мы хотим не номинально и фактически, не для статуса, не для того, чтобы задумчиво покручивать золотую обручалку на пальце... Мы хотим по любви. Дуры? Еще какие. Но хотим только так. Нет, естественно, те, что поушлее и поумнее научились обходить эту бабскую чушь, цинично выгибая бровь и беря под руку то, что поценнее. Да я и сама еще тот циник, только все это маска: чтобы не обидели, не задели, не толкнули...Проще толкнуть самой. Да, настроение сегодня розово-лиричное, кровать что-ли действует... Завтра пойду на НОМ и нахватаюсь там контр культурной похабщины, чтобы было веселее, проще и забористей. Только у них тоже, к сожалению, песни со смыслом. Глубоководным, как малакост.
Метки: проза Бия Каулле, Дневниковое
Бия Каулле
СчастьеСчастье к каждому находит свой подход. К кому-то оно приходит однажды и вдруг, к кому-то - постепенно, неторопливо, дает человеку прочувствовать каждый свой шажочек и свое дыхание на шее... К кому-то приходит в свадебной фате и с обручальным кольцом, к кому-то в ковбойских сапогах и с легким запахом текилы, к кому-то с корытцами, пеленками, присыпками и щербатой улыбкой веснушчатого ребенка...
Сегодня мне подарили огромную кровать, которая сразу же заполнила пустоту в моей квартире и в моей душе, ведь, если подарили кровать, значит, обязательно появится тот, кто со мной ее разделит. Ничего не происходит просто так! И вот я сижу, уставшая, с болью в пояснице, потому что передвинула кучу шкафов, тумбочек, перемыла полы и шкафчики, нашла нестандартные решения: не получалось забить гвоздь, чтобы сделать вешалку, так я нашла старые шахматы и суперклеем приклеила их к стене - получилось изумительно! И вот я сижу...и понимаю: я счастлива. Ну и фиг с ним, что у меня много чего и кого нет, зато у меня много чего и кого есть. У меня замечательная работа, которая держит мозги в тонусе, я замечательно выгляжу, даже со своими лишними кэгэ, главное - чтобы глаз горел, а он не то, чтобы горит - искрится! У меня, в конце концов, замечательная кровать, благодаря замечательным (что радует еще больше) друзьям! И в субботу ко мне приедет мама, которую я не видела очень давно и по которой безумно соскучилась. И я живу в Питере. Я живу в Питере. И скоро он подарит мне белые ночи, закаты с белым вином на заливе, и много много много хороших дней! Всех люблю! Ы!
Метки: проза Бия Каулле, Дневниковое
Бия Каулле
Воображариум Доктора ПарнасаЯ, господа, болею, вчера у меня не было голоса, да и говорить особого желания не было. Так что вполне возможно, что отсутствие голоса связано с простым нежеланием разговаривать. Так вот. Решила посмотреть "Воображариум Доктора Парнаса", хотя о нем не читала, ничего не смотрела, в общем, получила эмоции "с чистого листа", что называется.
Я визуал, как и все мы, в какой-то степени. Поэтому картинка для меня важна, и в этом смысле кино не подкачало - красивейшая девушка в роли Валентины, Хит Леджер, Джонни Депп, Коллин Фаррел и Джуд Лоу - это можно сразу бедной женской душе разорваться на части, плюс изумительная графика и сочные пейзажи.Понравилась сама идея фильма, что существует некое зеркало, проходя через которое ты окунаешься в мир своих грез, мечтаний, мыслей - в свое воображение. Было бы интересно попасть в мое. Хотя и опасно. Но больше интересно. Очень здорово получалось, когда в воображариум попадало несколько человек - картинки двоятся, троятся, налезают одна на другую и в итоге получается какой-то высший театр абсурда, немного напомнивший мне Тима Бартона, Кустурицу, Гильермо дель Торо и, конечно же, Сальвадора нашего Дали. Что касается героев, то тут мои впечатления меня удивили. Главный герой, судя по названию, Доктор Парнас - очень сомнительная личность, которая на протяжении всего фильма никак не объясняет ни свое происхождение ни факт наличия у него воображариума. Весь фильм данный герой только пьет горькую и сокрушается по поводу того, что Дьявол заберет у него дочь, ибо он проиграл пари, которое они с Дьяволом заключили много веков назад.Дьявол же, напротив, у меня лично вызвал симпатию, потому что очень адекватный и саркастичный дяденька, а я таких люблю. А вот то, что Дьявол вызовет симпатию у большинства - не есть хорошо, ибо как-то спокойнее мне, лично, жить, когда большинство наших товарищей все таки настроены на "Божью" волну. Смотреть или не смотреть? Тут однозначного ответа нет. Фильм, конечно, не гениален, но и не плох. Он странный. Те, кто привыкли к ясным и четким образам и однозначным ответам - лучше не смотрите, будете сетовать на то, что потеряли время. А те, кто живут питаясь эмоциями и чужими крайностями и сумасбродством - приятного аппетита, вполне съедобно, особливо с чаем и смородиновым вареньем.
Метки: проза Бия Каулле
Бия Каулле
ДиагнозЯ поняла, кто я. На самом деле не стоит строить из себя загадочную незнакомку с глазами с поволокой, кучей таинственных любовных связей и нерастраченным потенциалом. Хотя нет, насчет потенциала можно и поспорить. На самом деле я - наша Бриджит Джонс.
Для тех, кто не смотрел кино и не читал книгу, поясню. Бриджит Джонс - напрочь ипанутая бабень, непоседлиая деваха, с которой вечно что-то случается. Расскажу, как я собираюсь на работу. Встаю я рано, в 8.40, а работа у меня начинается в 11 и добираться до нее в общей сложности пол часа. Думаете, я не опаздываю? Хрен там было. Будильник поет офигенской песней Coldplay в 8.40, каждый раз я тут же открываю глаза и думаю: "От блин, как легко я сегодня проснулась, даже совсем не хочется спать". Я отключаю будильник и решаю еще чуть-чуть поваляться. В следующее мгновение (по моим ощущениям), когда я открываю глаза, я вижу на дисплее телефона страшные цифры - от 9.15 до 9.30. Я хрипло говорю: "Мама..." и подрываюсь, как электрический веник. Сначала мою голову и ставлю чайник, ну и естественно, включаю ноутбук, чтобы посмотреть краем глаза мультики, пока я буду краситься. Помыв голову, я мою кошкам туалет и даю им еды, ибо они ходят толпами под ногами, громко матерятся на кошачьем языке и норовят поднырнуть хвостом под жесткую подошву моего тапка. А если они поднырнут и я на них наступлю - это уже Вендетта, в течение недели они будут зорко выслеживать мою сумку, и когда она окажется в зоне досягаемости - они туда насцут, как пить дать. Ибо месть - блюдо холодное. [ продолжение тут → ]
Метки: Дневниковое, проза Бия Каулле
Бия Каулле
О сериале "Школа" Валерии Гай ГерманикиВесь интернет, да, собственно, и оффлайн, гудит как улей: Школа, школа..
Ладно, выскажусь и я. Я Германику люблю еще со времен "Девочек" и "Все умрут, а я останусь".Помнится, поразили меня эти фильмы до глубины, ибо снято не стандартным глянцем, как у нас принято, а вполне себе правдивым арт-хаусом. И диалоги прописаны без лишних умных слов, а именно так, как у нас подростки в подворотнях разговаривают. Меня зацепило. Ибо вспомнила я свою бесшабашную юность, те проблемы, которые тогда казались глобальными и мировыми, а сейчас - смешными и несущественными. Фильмы Германики вызывают восторг и негодование только потому, что у кого-то "так было", а у кого-то "так не было". Это фильмы про, наверное, самый трудный возраст, возраст, когда жизнь решает - останешься ты на плаву, вынырнешь, или плавно пойдешь ко дну. Вспоминая свою юность, скажу, что я крайне рада, что эти утопические шестнадцать далеко позади. Я много раз могла стать алкоголичкой и наркоманкой, благодаря прелестным приключениям юности. И каким-то чудом не стала. И дело совсем не в воспитании и не в школе, в этом возрасте ты делаешь свои выводы, не опираясь на опыт и наставления взрослых, ибо "откуда им знать". Дело, наверное, во внутреннем стержне - либо он есть, либо его нет.Сериал "Школа" смотреть, безусловно, нужно. Просто для общего развития, для того, чтобы понимать, о чем жужжит народ. Учит ли он чему-то? Несет ли в себе несокрушимый месседж поколению некст и их родителям? Думаю, нет. Потому что не входило в режиссерские планы научить. Входило показать, и показала, причем качественно и нестандартно. А выводы уж на совести каждого, ну хватит уже разжевывать и совать толпе в рот какие-то истины, пора включать мозги и думать самостоятельно. Короче говоря, сериал "Школа" это про то, как бывает, и бывает довольно часто. Если вас и ваше чадо сие миновало, троекратное "ура" и шапки в небо. Только думать-то принято не только о себе. Я в Ане Носовой узнаю себя. Даже пару раз плакала - настолько меня поразило, как точно Валерия изображает этот замкнутый круг лжи, в который ты сам себя окунаешь, а потом тонешь, и никак не можешь выплыть.Хорошо, что мне не семнадцать. Смотреть или не смотреть - выбор за каждым, это то же самое, как смотреть документальные передачи НТВ про насильников и беспризорников. Если уютнее в пушистом и розовом мире - то "Школа" явно не для вас.
Метки: проза Бия Каулле 27-12-2009 22:19
Запись удалена как спам
Бия Каулле
Примитивная нация или будущая Bydlo-RussiaВ свете того, что сейчас я работаю с людьми, с огромной массой людей, мне приходится обращать внимание на некоторые факторы, которые, волей не волей, складываются в моей собственной голове в некую статистику. Ежедневно я получаю от 60 до 400 сообщений от людей, живущих в разных странах, занимающих различные позиции и статусы, и разного возраста. Все это – русскоговорящие люди, то есть мы с вами, наши сограждане. Чаще всего пишут молодые люди до 20 лет. Я администратор сайта, так что общение круглосуточное, и, как я уже сказала, с русскоговорящими людьми, поэтому вынести вердикт поколению кое-какой я уже могу.
Что поражает – безграмотность. Глухая и абсолютная. Не просто опечатки, а вплоть до: «скажы, а ты уже видила какие абнавления вылажут мадераторы в следущий раз?».Можно ведь, в крайнем случае, свое письмо сначала в Word написать, который автоматом все проверит, а потом всего лишь скопировать в окно сообщения, и все это знают, ибо являются продвинутыми пользователями и компьютера и интернета. Но не делают. А знаете почему? Потому что пофигу. Потому что они уверены, что надобности в грамотности нет, уже ведь предлагался закон о том, чтобы было «как слышится – так и пишется». Никто не знает Бродского, Солженицына, зато все знают Джоан Роулинг, все читают крупным шрифтом толстенные книги про сумерки, и все знают стишок про хомячка, это уже «боян». [ дальше → ]
Метки: проза Бия Каулле
Бия Каулле
Отрывок из второй книги...В какой-то момент я превратился в загнанного пса, она раздавила меня, уничтожила, я бредил ею и во всем видел ее начало. При этом мне ни разу даже не достался ее поцелуй, я не знал запаха ее волос, и уж тем более не ведал полушарий ее груди. Я ревностно следил за ее передвижениями в институте, завидовал ее друзьям, с которыми она общалась, ходил на те же вечеринки, на которые ходила она, и всегда был рядом, когда ей что-то было нужно. Хотя ей не было нужно ничего. Она никогда ни о чем не просила и всегда относилась ко мне с холодком, смотрела, чуть отстраненно… А у меня мутнело в глазах, когда она облизывала губы…
Однажды, перед новым годом, я провожал ее с какой-то вечеринки. Был жуткий гололед, чему я был несказанно рад, ибо ей пришлось взять меня под руку, чтобы не рухнуть со своих высоченных шпилек. Я что-то рассказывал, а она смешно взвизгивала каждый раз, когда скользила по льду. Она держала меня под руку, и сквозь толщу своего пуховика и ее дубленки, я все же чувствовал ее тело, и от этого внутри поднималась сладкая и немного болезненная волна, напрягающая ширинку и мозг. Я рассказывал какие-то институтские байки, она слушала, чуть улыбалась, и дышала в свой пушистый шарф. Когда мы дошли до ее подъезда, я был готов расстаться с ней, как это происходило обычно, и, не глядя на нее, отряхивал рукав от снега. Она молчала и стояла, не уходила. Это было странно. Я взглянул на нее и поразился – она стояла и безотрывно глядела на меня, из-за прозрачности ее глаз, даже в свете тусклых зимних фонарей я заметил, какими широкими были ее зрачки. Сначала, я подумал, что ей плохо. - Вика.. – позвал я – С тобой все в порядке? - Поцелуй меня – вдруг сказала она и подалась вперед всем телом. Стремительно, словно кто-то меня торопил или я боялся, что она передумает, я подхватил ее, прижал и стал жадно всасывать ее губы. Я даже не понял, отвечает ли она на мой поцелуй. Она потянула меня в подъезд, мы шли, не отрываясь друг от друга, натыкаясь на какие-то почтовые ящики, ручки дверей, какие-то железные банки… Мы поднялись в пролет между этажами, света не было, только с улицы сквозь подъездное окно проникал тусклый свет фонарей. Я оторвался от ее губ и посмотрел ей в лицо – волосы растрепались, глаза казались невероятно огромными и темными на бледном лице, она часто дышала открытым ртом и вцепилась в мои плечи так, что у нее, наверное, побелели костяшки пальцев. Я прижал ее к стене, распахнул ее дубленку и нагло и жадно полез под платье. Она не сопротивлялась, даже помогала мне, гибко закидывая ноги мне на поясницу. Белья на ней не было, я непослушными пальцами расстегнул ширинку и стал проникать в нее требовательными толчками. Через несколько минут все было кончено, я ослабил хватку, и она тяжело соскользнула на пол. Неспешно оправив платье и застегнув дубленку, она спокойно посмотрела мне в лицо. Мы оба молчали. Я был настолько ошеломлен произошедшим, что не знал, что сказать. Она же, казалось, была совсем не удивлена и абсолютно спокойна. Мы просто смотрели друг на друга, казалось, прошла целая вечность… Она шагнула ко мне и вдруг дала увесистую пощечину, и, не дав мне опомниться, быстро стала подниматься домой… Я не пошел за ней, так и стоял, чувствуя, как наливается кровью щека. Тогда я понял, что влюбился. Всерьез и надолго.
Метки: проза Бия Каулле
Бия Каулле
Начало второй книги...У каждого свое представление о любви. Наверное, говоря о любви, мы базируемся на предыдущем опыте, на впечатлениях, которые застряли картинкой в голове – из фильмов, из увиденного на бульварных скамейках, из подсмотренного в замочную скважину за родителями, когда тебе было пять лет, ты стоял босиком на холодном, кафельном полу и ужасно хотел писать… Или на книгах, девочки – на любовных романах, где героиня либо работала горничной у богатого красавца, либо, вызрев до оптимального, встретила его в прачечной или в парке, когда он выгуливал своего сеттера, нефритовый стержень, сосок под требовательной рукой, все дела… Мальчики – на фантастике, героиню обязательно зовут идиотским именем, типа Айк, она большегрудая, носит обтягивающий латексный костюм, способна спасти планету и пухлыми губами давать указания по управлению космическим кораблем. Потом с нами случается первая любовь, обрушивается, словно мокрый снег в начале весны с отяжелевших веток, ты боготворишь ее мягкое «эл» в твоем имени, глубокую лунку розового ноготочка и родинку на шее, к которой нестерпимо тянет прикоснуться губами, от этого немеет язык и бухнет ширинка. Или туго затягиваешь хвостик и резво кидаешь его пенал из окна школьного туалета, фыркаешь смехом ему в лицо и стараешься не смотреть в его сторону дольше положенного, чтобы никто вдруг ничего не смел предположить…
Потом все это куда-то исчезает, испаряется. Ты запариваешься сессиями, дедлайнами, планами, отчетами. Где-то между у тебя происходит первый секс, часто плачевный, еще чаще – смешной и нелепый, о котором через много лет ты рассказываешь в большой компании под пиво, вызывая взрывы хохота и одобрительные похлопывания по плечу. И ты все реже вспоминаешь ту девочку, с ноготками, и того мальчика, с пеналом, потому что тебе это кажется глупостью несусветной, полной нелепой смеси слюней и слез, или слез и слюней, или слез, слюней и соплей, полной романтической идеализированной бредятины, которая теперь отдает тухлой кислотой и горькой оскоминой… И ты живешь дальше. Ходишь на работу, покупаешь первый автомобиль, когда приходит время – женишься на пышноволосой, с жемчужными зубами, когда приходит время – заводишь детей, как когда-то заводил кактус рядом с компьютером, когда приходит время – у тебя появляется глупая любовница с выщипанными бровями и тонкими щиколотками… Когда приходит время – болеешь парадантозом, пьешь курс витаминов и бросаешь курить… Как все, как у всех, не хуже, я такой, я смогу, я смог, я сделал… Но в каждой стандартизированной и от этого приторно сладкой жизни есть еще маленький ржавый гвоздь, напарываясь на который ты подхватываешь столбняк, потому этот гвоздь ты прячешь глубоко и далеко, между подушками дивана из ИКЕИ. У гвоздя множество названий, но суть одна, кто-то называет его «Смог бы…», кто-то «Сделал бы…» кто-то – «Надо было…». Эта история – именно такой гвоздь, мне рассказал ее пьяный прилично одетый мужчина в парке, на закате, когда солнце удивительно золотит верхушки деревьев и хочется думать о старости. А еще хочется говорить со случайным собеседником, хочется передать ему эту замшелую потрепанную книжку, которую ты писал своими поступками и шагами не один год, чтобы он сам, по своему усмотрению сделал бы с ней что-то, что угодно. Сжег бы, или прочел бы до конца и между строк, или выбросил в урну при выходе, или оставил бы там, на скамейке, чтобы она расползлась от летнего теплого дождя… Или написал бы книгу. Настоящую. Которая пахнет типографской краской и которую кто-то станет читать в метро.
Метки: проза Бия Каулле |
||||||||||||||||||||||||||||
|
|||||||||||