Немолодая интеллигентная метла одиноко стояла в сыром чулане. Ей было очень одиноко. Вдруг дверь отворилась и кто-то поставил рядом почти новый веник.

- Как хорошо, что я теперь не одна, - радостно воскликнула метла, - будет с кем словом перемолвиться.

- А о чем нам собственно говорить? - веник окинул её высокомерным взглядом.- Что у нас может быть общего?

- Как что? Мы же с вами все-таки родственники.

- Дальние. Очень дальние.

Метла тяжело вздохнула и грустно посмотрела на него.

- А хотите я почитаю вам свои стихи?

- Терпеть не могу бульварную литературу, - скривился веник. - Одно время я работал в библиотеке. Вот где мне приходилось сталкиваться с настоящей поэзией: Пушкин, Байрон, Гете... И после этого вы предлагаете слушать ваш уличный жаргон?!!!

- Как вы можете? - чуть не плача сказала метла. - Ведь вы обо мне ничего не знаете!

- Не знаю и знать не хочу! Посудите сами: я работал в лучших салонах, концертных залах. Мой дед трудился где-то в Австралии, отец погиб на пожаре в Вестминстерском дворце... А что видели вы, кроме замусоренных дворов?

...Дверь со скрипом распахнулась и в чулан вошла старушка в темном платье и шерстяном платке. Костяной ногой она небрежно отшвырнула веник в сторону, села на метлу и вылетела в окно.

- Когда буду пролетать над Австралией, - донесся сверху голос метлы, - непременно передам привет вашему дедушке!

Потирая ушибленное место, веник выглянул в окно, но метла уже скрылась за облаками...