Она жуёт на рассвете

И слушает "битлов" поутру,

Она живёт в Интернете,

На сайте "Одиночество.ру".



Она теряет часы и собирает минуты,

Она живёт по каким-то нездешним часам.

Она приходит с работы и сразу в компьютер,

Она не верит другим чудесам.



Она забросила книги

и год не поливает цветы.

Её друзья - это ники,

Мужчины виртуальной мечты.



На кухне - грязной посуды курган непочатый,

И безо всяких последствий рассыпана соль.

Но ей на это плевать, она бродит по чатам

И пишет письма под ником Ассоль.



Она плетёт паутину,

Она подстерегает его.

Она, конечно, блондинка,

Ей нет и двадцати одного.



Она не терпит жлобов и не выносит лентяев,

Ей нужен тот настоящий, что сыщется сам.

В её ушах Макаревич, "Секрет" и Митяев -

Она не верит другим голосам.



Но в поисковой системе

Всегда один и тот же облом.

Что толку кликать по теме,

Что толку вспоминать о былом...



Тридцать шестой день рождения - так бесприютно,

Когда никто не приходит и всё позади.

Она себе подарила вот это компьютер

И жизнь опять начала с двадцати.



Постой, жизнь,

мимо не проходи.

Он здесь,

он тоже один в сети.

Они опять заблудились, как дети,

Им не порвать эти взрослые сети.

Задай правильный вектор,

Поддай попутного ветра

его парусам,

а дальше он сам.

И пусть судьба обойдётся

без спецэффектов,

пускай доверится

чудесам.



Когда, запутавшись туго

В пространстве электронных тенет,

Они упустят друг друга

На сайте "Одиночества. нет",



Она отключит компьютер - и кончится спячка;

А за окном выпал первый пронзительный снег.

И там, на белом снегу, живым курсором маячит

Давно обещанный ей человек.



Тот, что с её эталоном несхож только в малом,



Они вдвоём говорят на одном языке, -

Мужчина в сером костюме и галстуке алом,

С изгибом жёлтой гитары в руке...

...



Постой, жизнь,

мимо не проходи.

Он с ней,

Они уже не в сети.

Не пропусти эти несколько серий —

Там, где Ассоль познакомится с Серым.

Взгляни вновь на обоих,

Смени рисунок обоев,

Откликнись на зов

Земных парусов.

И пусть фортуна забудет

супергероев,

Пусть развернет своё

колесо.













(с) «Зимовье Зверей»

… И коротко сказать: исключено.

Ведь невозможно больше, чем желанно,

и все, на чем мы нынче строим планы,

лежит на дне и составляет дно –

в его глубинной сущности, где ил

не наделен двусмысленностью «или»…



Мне кажется, часы остановили

на осени, в которой я любил.



© Кот Басё

Я тебя целую в душу...

Я тебя целую в душу.. Осторожно, нежно и солнечно.

Обнимаю. Немного трушу, но выстраиваю мосты.

Потому что ты ближе прочих. В ДНК мне прописан точечно.

Заполняешь меня и , кажется, избавляюсь от пустоты.



Потому что ты светлым облаком в моем небе рисуешь смайлики.

Потому что ты руку держишь, если падаю. И ведешь.

Я с тобой становлюсь хорошею, невесомой звездою маленькой..

За тебя разорву планету всю, если скажут, что не придешь..



Если скажут: "Его и небыло. Это были огни все ложные"

Я в тебя верю до глубокого, до последнего дня и сна.

И прости, что бываю странная, не всегда, не во всем хорошая.

Ты со мной. Значит будет теплая в моем сердце твоя весна...











(с) Sky

Осенью ведьмы заманчиво рыжие, 
пялят глазищи свои бесстыжие, 
карие, синие, светло-зеленые - 
осенью ведьмы всегда обновленные,
курят с улыбкою трубки вишневые, 
нижут на ниточки бусины новые, 
варят глинтвейны и кофе с корицею, 
осенью ведьмам ночами не спится.
Кошки мурлычут, тихонечко ластятся, 
время течет, понапрасну не тратится, 
ведьмы колдуют в преддверии дождичков, 
режут коренья серебряным ножичком,
зелья мешают в котлах поварешками,
о чем-то мечтают и смотрят в окошки.
Там, за окошками, в дальних просторах,
видится им то, что сбудется скоро,
видятся тайны, мечты и желания,
ведьмы глядят и творят предсказания.
Хочешь - не верь, но сбывается истинно
то, что рассказано ведьмами искренне,
то, что прочитано между страницами,
то, что вязальными создано спицами...
Ведьмы не плачут и медленно старятся,
просто живут, о себе не печалятся,
падают вниз и взлетают к закатам - 
рыжим-бесстыжим, им много ли надо?
Домик в лесу на зеленой опушке,
теплая печка и кошка-подружка, 
сотня свечей и столетья терпения,
и древних богов своих благословение... 

© Юлита Ран

он шел по мосту и мечтал о любви, а в воздухе пахло весной. он думал, что сможет ее удивить - ту, что станет его женой.
представлял, как букеты ей будет дарить и кофе носить в постель, поцелуями нежно ее будить, и так каждый день, каждый день.
вспоминал об оттенке ее волос, о свете в ее глазах, и гадал, что ответит она на вопрос, когда он его задаст.
и весенняя птица вилась вокруг, наверное, коростель, и когда возникло пресловутое “вдруг“, он даже моргнуть не успел.
это “вдруг“ - грузовик, что не там повернул, а дальше слова не нужны. он, конечно, не умер, он просто заснул, и на облаке смотрит сны.
в этих снах у нее голубые глаза, в волосах расплавлена медь. только ангелам больше нельзя назад, и об этом смешно жалеть.
у него есть Вечность плюс пара лет, два крыла, остроумный бог. у нее седина разбавляет медь, и всю жизнь - никого, никого..


© Юлита Ран

***когда освободишься от любви
поэзия окажется ненужной
вот банка с одиночеством внутри
вот бабочка с усердием натужным
в нее переместится и умрет
заполнив пустоту своею массой
и так легко что слов не достает
из некогда словарного запаса




(с) Евгений Орлов

камуфляжное сердце. душа из стали. 
посмотри повнимательней, кем мы стали? 
и хватило же смелости всё оставить, 
да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен. 
каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит, 
а я вовсе не знаю куда идти…

чемодан, обязательства…(их немного). 
я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога, 
он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь, 
это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь… 
у которой зимы я тебя найду? 

ноябрит… ну а если, зима не эта? 
и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты, 
на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы. 
я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете, 
нет проклятья гуманнее не любви?

я ведь знаю прекрасно, чего поэтам 
стоят самые лучшие 
их стихи…
(с) Виктория Миловидов

Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые... 

Чтоб не разучились быть просто живыми.


© Кот Басё

Я тебя никому не отдам –
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам –
тряс отец, как щенка прижимая,
…так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь – догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам –
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам -
ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,
шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,
ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам –
наша дочка мне плюхнет в подушку,
разозлясь, что мои конопушки
разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,
но когда мне становится плохо –
есть слова, что мешают мне сдохнуть, -
… я тебя никому не отдам…





(с) Павел Покровский

нынче стынет в лужах весна.
май на май совсем не похож.
позвони, шепни, что одна,
что скучаешь, веришь и ждёшь.
что тебе приснился вчера 
город звонкий, словно хрусталь.
не спеши сказать, что пора,
что тебе отчаянно жаль.
не спеши, давай подождём…
незабудки в вазочке, джаз,
затекает утро дождём 
по стеклу оконному в нас.

ну и что с того, что мы врозь?
если научилась, живи, 
процарапав сердце насквозь 
тоненькой иголкой любви.

© Ник Туманов

мне нравится с ней: 
— взахлёб какой-то нелепый спор 
— переходить альпы и переплывать босфор 
— обедать, ужинать, завтракать = просто есть 
— шёпотом едким болтать про чужих невест 
— кататься по городу, чайников матеря 
— осознавать, что уже одиннадцатое октября 
— кофе варить с поцелуями пополам 
— на антресоли сваливать какой-то ненужный хлам 
— обсуждать военные действия плана бэ 
— делать горячие бутерброды и канапе 
— в кинотеатрах смущать и охрану, и темноту 
— слизывать кровь, размазанную по рту 
— хлопать дверью (от ревности) и в ладоши (от сча) 
— делать зарубки ножом на обоих плечах 
— играть в дурака, но проигрывать каждый раз 
— пить: чаще — бароло и кьянти, реже — шираз 
— шипеть друг на друга, как змеи, тайком от всех 
— малину искать в разбухшем за ночь овсе 
— читать порносказки, которые я пишу 
— считать, что лучше тормоза, чем парашют, 
никто пока (даже ангелы) не сочинил 
— машинку стиральную то ломать, то чинить 
— заставлять её надевать: очки и кольцо 
— смотреть в окошко = видеть то снег, то сон 
— читать: афиша, афиша-еда и афиша-мир 
— в самолётах рот ей крепче сжимать: «не шуми…» 
— знакомиться с теми, кто «был до неё с тобой» 
— носить погоны *бабник* и *п*здобол*… 
— любить её так, что сердце крошится в хлам 
— да! кофе? варить! 
с поцелуями. 
пополам. 


(с) Яшка Казанова

Сегодня в метро мне шепнули:
- На следующей выйди!
Там счастье сегодня
Даёт кто-то в сером плаще...
Не веришь? А зря!
Я - не сплетник и даже не зритель.
Я сам получил от него
Миллионы вещей!

"Какая-то глупость! Он пьян?" -
были первые мысли.
Однако взглянув на "лжеца",
Был слегка удивлен.
Хороший костюм по цене
В многозначные числа.
Зачем вместо "Бентли"
Он выбрал забитый вагон?

- На следующей выйди! Поверь,
После скажешь спасибо! -
Шепнул незнакомец, и вдруг
Я поверил ему.
Как верят рекламе:
"Купите не "Якобс", а "Чибо".
И я оказался снаружи.
А дальше к кому?

Стою посреди, а все люди
Торопятся мимо.
И вскоре на станции
"Сокол" остался один.
Ни серых плащей,только я,
Как герой пантомимы.
Осталось повесить табличку:
"Смотрите - кретин!"

В "погоне за счастьем"
На час опоздал на работу.
И вечером злой, как шакал,
Я зашел на перрон.
И вижу ЕГО! ШУТНИКА!
- И какой я по счету? -
Схватил я его,
Не давая забраться в вагон.

- О чем вы? - спросил этот тип,
Не скрывая улыбки.
- О чем я? Не помнишь дурацкие шутки
про свой серый плащ?
- Позвольте! - он тихо смеется.
- Вот тут-то ошибка!
Ведь в сером плаще тут не я,
Он на Вас, значит - ВАШ.

А счастье за Вас в этом мире
Никто не отмерит.
Лишь Вы из мечты создадите
реальность вещей.
На миг я осекся. "О чем он?"
И впрямь, я был в сером...
Да-да, в своем сером,
Немного потертом плаще.

(с) Deacon

…чем дальше, тем сильнее устаёшь
от умных слов, от важных разговоров,
от споров, что берут тебя измором,
от новых лиц и от знакомых рож.

Всё реже ты кому-нибудь звонишь,
и вечером торопишься куда-то.
Из памяти выскальзывают даты,
как пузырьки из тьмы подводных ниш.

В слезах, в чаду, не рвёшься догонять
свою надежду, что звалась последней.
Кого-то кроме плюшевого тедди
тебе всё реже хочется обнять.

И ты молчишь, и помыслы свои
ни людям не доверишь, ни странице…
И дни – пусты. Лишь ночью – кто-то снится,
и шепчешь ты ему: благослови. 

(c) Аникина Ольга Николаевна

Наотмашь ветер бил и не жалел, и заметал вишнёвым цветом город. 
А тот, кто у тебя внутри болел, и тот, сама болела ты в котором не стал тебе ни мужем, ни судьбой, лишь, склеив перья крыльев мелким бытом, ушёл. Захлопнул утро за собой. Оставил кофе в чашке недопитым, свой запах и дырявые носки – свидетельства предательства и лени.
Ещё его исход давил виски, звеня в парадном эхом по ступеням так, будто обещал: «вернётся»… 
Но, ты ждать его не стала. Ты устала. Рванула настежь в комнате окно и вспомнила – когда-то ты летала! Как смертник в день расстрела из тюрьмы, сжигая бронхи свежестью озона в закате цвета вяленой хурмы, глядела в омут бездны заоконной. 
Солдат судьбой навязанной войны, упёртый на любви наивный ослик, ты вышла за пределы тишины в которой не бывает до и после. Запомнив: а ля гер ком а ля гер, и выстоять в бою дано немногим, ты падала по вольтовой дуге, в разрядах молний видя лики Бога…

и вечер оказался невесом…
совсем!
как пух.
как эхо.
как молитвы.
как утонувший в небе лунный сом.
как тонкий хруст секущей вену бритвы.






© Ник Туманов

Он дарил ей свободу, словно путёвку в жизнь, 
Вечерами тусовки, позже - из роз постель. 
Он ходил по земле..А ей так хотелось ввысь.. 
И она уходила в очередной апрель... 

Оставляя на память дурманящий шлейф духов, 
Тихий смех за окном растаял под рёв машин.. 
Он сменил сотни женщин, о ней лишь моля Богов, 
Нежность спящую теша под слоем душевных льдин..

Он дарил ей рассветы, звёзды и шёпот трав.. 
Каждый вечер - закаты..позже - слепую ночь.. 
Он ходил по земле..Она же жила меж глав, 
Та, что стала мечтою, с апрелем ушедшим прочь... 

Он искал ЛЮБОВЬ долго в лицах чужих девиц, 
Находил..А глаза твердили- опять не то.. 
Но однажды услышал шорох её ресниц..- 
ОНА ехала с дочкой в полупустом метро...


P.S.- Любовь есть...не переставайте в неё верить...


© Пусть Буду

Знаешь, у меня это всё ещё будет: твоя осень течёт по моим щекам, когда время рождает молчание между нами, я настолько привыкла к чужим рукам, только вдумайся... больше они не ранят. У меня это всё ещё будет сто тысяч раз, ни о чём не жалеть, ничего не просить у сильных, только каплями твоя осень из моих глаз, и зимой одиночество станет невыносимым. Трафареты забытых лиц, руки за спиной, и умей, и учись любовь принимать как данность, и проклятую нежность глушить тоской, все истерики списывая на слабость, изувеченной вновь приходить домой и в колодец утра запрокидывать имя... Неужели я раньше была такой и когда я смерила свою гордыню?
От улыбок не губы, а синяки, пульс колотиться слабо в худом запястье, знаешь, всё ещё будет:
на безымянный правой руки каждый точно оденет своё. 
на счастье.


© Хрустальная Марго

Склон обрывая, мы пальцы сбивали в кровь, мир становился отвесным и каменистым. Кто из нас был сорвавшимся альпинистом? Мягкую землю каждому приготовь. Нам оставалось – яростно верить в жизнь, кожу сдирая, в скалу упираясь лбами, воздух хватая запекшимися губами, мы говорили друг другу: Держи! Держи! Когда не осталось ни выступов, ни ветвей, когда на канат над пропастью время вышло, кто первым ослабил хватку и не услышал, как порохом вспыхнуло солнце в сухой траве?

Садишься к костру, смеешься и ешь с ножа, и слушаешь дождь, набросив брезент на плечи.

Коснувшись земли, почувствуй, как дышит Вечность. 

И вспомни о тех, кого ты не удержал.


© Кот Басё

серое в окнах. серое в серой выси. в мыслях и чувствах. в лужах, в глазах прохожих. словно создатель всё из гранита высек и обтянул одинаково серой кожей…

он ничего не умеет. ни жить, ни верить. ни одолжить, ни украсть для любимой денег. только молчит у распахнутой настежь двери. дышит и смотрит как небо линуют тени серых дождей, затопивших весенний город. ты удивляешься, смотришь, как горбит спину, думаешь: «господи, мне уже сорок скоро! я его старше чуть ли не в половину. он меня любит? любит. конечно, любит!» и ты остаёшься рядом, куда деваться? это как горечь сонной травы пригубить. это как падать в небо, боясь сорваться. и ты его любишь. любишь. ты знаешь точно! он прорастает в сердце твоём цикутой. нежной отравой. тысячей многоточий. каждой секундой, вложенной в нервы суток. ты создаёшь его из обломков боли, криков щемящих, слёз, и ночных молений. ты называешь его «мой домашний голем», душишь в объятиях, напрочь лишаешь воли. он для тебя игрушка, большой ребёнок. ты привыкаешь думать о нём без грусти. утром, бывает, защемит в груди спросонок жалостной жалостью. к ночи, глядишь, отпустит. 

и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться. 
лунные гномы в море проложат тропку. 
строчки стихов улягутся на страницы…

© Ник Туманов

Мне бы только хотелось, чтобы 
(Я банальность скажу, прости) 
Солнце самой высокой пробы 
Озаряло твои пути. 

Мне бы вот разрешили только 
Теплым ветром, из-за угла, 
Целовать тебя нежно в челку 
Цвета воронова крыла.

Мне бы только не ляпнуть в шутку - 
Удержаться и промолчать, 
Не сказав никому, как жутко 
И смешно по тебе скучать. 

(с) Вера Полозкова

У него широкие скулы, смешная чёлка, артистичные, тонкие пальцы изящных рук, у него под крылом я опять становлюсь девчонкой, если вдруг...
...если вдруг, среди ночи, он говорит: - Родная, забываются все причалы и все моря, забывается всё ушедшее, я-то знаю, - только зря...
...только зря он меня баюкает и лелеет, зря на ушко поёт колыбельные по ночам. Будет день, я его оставлю, не пожалею, мой причал...
...мой причал отпускает каракки и галеоны, провожает галеры, что в бурю, что в полный штиль. Я тоскую по дальнему морю, а он, влюблённый, и не думает
о т п у с т и т ь . . .


© Ксения Кольт

1.
Корабли моей гавани знают смешные гудки.
И поют этажам развеселые странные песни
О далеких краях, где так суетно и интересно,
Где всегда воскресенье и выглажены моряки.

Корабли моей гавани – лучшие из кораблей.
Они носят известные флаги и странные клички.
Корабли моей гавани часто бывают публичны,
Часто - скрытны и тихи. И это еще веселей.

В кораблях моей гавани возят тайком морячки
И корицу, и перец и разные тонкие вина.
Кораблиные трюмы полны драгоценных новинок,
А окошки сощурены, скрыв от таможни зрачки.

Корабли моей гавани – лучшие из кораблей:
Доставляют туристов и ловко меняют валюту.
На Великие Праздники с них запускают салюты,
Веселя попрошаек, охранников и королей.

2.
Корабли моей гавани возят туман этажам,
Мастерят свои компасы, чтоб не столкнуться носами.
Козероги сменяются - девами, девы – весами.
Столкновенья предписаны. Хочется их избежать.

3.
И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…[more]

С острым коротким именем,
С дном, исцарапанным злыми кораллами,
А на носу - какая-нибудь богиня,
А в каюте - княгиня, спасенная адмиралом.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…

Легкий корвет 
В шестигранной стеклянной фляге.
Как он туда попал, каким занесен ветром?
А у него паруса из бумаги,
и флаги
все из бумаги.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…

Большой – пребольшой,
Который вчера привозил иностранцев -
Бабушек-дедушек в белых помятых шортах.
Им хорошо
У них там какой-то канцлер…

И пребывание – пара дней.
У каждого должен быть свой корабль, так кажется мне.

4.
Корабли моей гавани лучшие. В них красота.
Потому что пришли не в конце, а в начале недели.
И пускай, их локаторы самой последней модели.
С ними мир еще плоский и так же стоит на китах.

5.
И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…

Четырехтрубный
Из клеток морского боя.
Если выпадут черви и бубны,
то суша и будни,
а крести и пики – море.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…
Крошечный – крошечный,
Почти пустяковый.
В тесной каюте сухо,
А на окошечке…

Муха
Материковая.

6. 
Корабли моей гавани сеют смешную вражду.
От того, что когда-то их кто-то не ждал и не слушал,
Подточила морская болезнь кораблиную душу,
И теперь они мстят, но не тем, а которые ждут.

Корабли моей гавани дети – я к ним без обид,
Ведь они корабли – и имеют свои интересы.
Кто-то хочет заметную роль в исторической пьесе,
Кто-то лучшее топливо и подобающий вид.

Корабли моей гавани делают каждый свое,
Но, наверное, все-таки радостно и беззаветно.
И ломаются мачты в порывах соленого ветра,
И горят паруса на исходе фатальных боев.

Корабли моей гавани – лучшие. Это приказ.
Потому что они существуют, пусть даже не близко
Потому что мостов понастроили плохо и низко
Потому, что всегда есть причина. Причина и шанс.

7.
Корабли моей гавани смотрятся издалека.
Их ночные гудки так язвительны и эпатажны.
И пока ты на суше, все это тебя будоражит,
А когда на борту, понимаешь - обратно никак.

8.
Корабли моей гавани - лучшие. Лучше, чем все
Опьяняют. Тактично, без сцен и сектантского визга.
И всегда можно сделать за денги хорошую визу.
И всегда можно спрятаться в трюме без визы совсем.

И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль,

Наколотый между лопатками 
в пору большого счастья.
Молодость: опиума часть, часть патоки,
Сахарной пудры две части.
Часто
Помешивая, варить на открытом огне.

У каждого должен БЫТЬ свой корабль. Так кажется мне. 

© Сола Монова

Я... твоя суть, слезы счастья, рычание злости, отчаяние, эйфорический ад, голос с небес, метафизика плоти, вселенская вера, неприятие рая. Я - твоя ночь, Я - твои нервы, сотни снов, диалогов, чужих и далеких миров... Всё это пишется, всё читается одним ёмким словом - ЛЮБОВЬ...

Ты... моё сознание, моё вдохновение, белый лист на котором рисую пастелью я. ТЫ сто пачек в день волнений, абонент не в сети, учащенный пульс, резкий тормоз в дождь по Кольцу... ТЫ миллиарды частиц памяти в килобайтах, десятки постов на сайтах. ТЫ - шаг в окно, танцы на крыше. ТЫ мое небо, а Я все выше и выше!..



© Виджани

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной 
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы. 
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо. 
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали, 
Но снова по чужой дороге. 
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким... неразлюбившим?

(с) Марина Хеннинг

Ей однажды одна предсказала гадалка
Двух мужей и вздохнула, глаза отводя:
"Ты не станешь счастливою, девонька... Жалко!
А с любовью ты встретишься чуть погодя..."

Позабылось со временем то предсказание,
Жизнь - капризная дамочка - даст - заберет,
И осталось от браков одно лишь название,
И вердикт, что с мужчинами ей не везет.

"Ты ж красивая женщина, что еще надо? -
Подливали ей масла подруги в огонь, -
Может ты не права или в чем виновата,
Проследи, изменись и себя урезонь!"

"Нет уж, милые... Хватит! Никто мне не нужен,
Ведь недаром твердят: "Бабий век - 40 лет!"
И не стоит советами дергать за душу,
Все! Достаточно браков... На браки - запрет!"

Но однажды судьба подарила ей встречу,
Да и встречей, пожалуй, тут трудно назвать,
Просто медленно шел человек ей навстречу,
Улыбнулся, и нечем вдруг стало дышать.

А потом... было все, как бывает в начале
Долгожданной и искренней зрелой любви,
Узнавали друг друга, к себе приручали...
Только что-то опять не срасталось, увы!

То ли жизненный опыт, характер, привычки,
То ли страх перед будущим, прошлая боль...
Начались постоянные глупые стычки,
Недоверие, ревность и жесткий контроль...

Ей когда-то гадалка одна нагадала,
Что "ты старость, голубушка, встретишь одна..."
Видно врезалось в памяти, в душу запало...
Вот такая гаданиям этим цена!


© Марина Бойкова

/это не стих. это соль на губах/



Можешь себе представить,
больше не слышно моря! 
Небо гудками режут
крики последней чайки. 
Галькой по побережью
свод незаконных правил...
Мы их еще нарушим:
я - замедляя время, 
ты - ускоряя сердце...
Кажется, я останусь 
преданной, как наследство,
спрятанной не на суше...
Видишь, заходит ветер 
голым в уснувший город? 
Где-то твои ладони 
не отпускают память... 
Прямо на подоконник
я рассыпаю лето,
как подаянье нищим...
Если я замолкаю, 
значит, мне тоже больно!
Можешь себе представить,
сколько не сыплю соли,
моря не будет слышно...






© Велма