Моя осень… Какая она, моя осень? Она похоже на кучу кленовых листьев, которые ветер гоняет по садовым тропинкам…а после мирный сон под каким-нибудь деревом… и снова ветер, и снова тропинки… Моя осень похожа на проливной дождик, сметающий всю пыль с улиц такого удивительного и старого города…Она душит, дышит свежестью….Моя осень похожа на резиновые сапоги, в которых дети смеясь бегают по осенним лужам… Она так похожа на старого саксофониста, который вышел в ночной парк, под промозглый вечер, и начал играть… играть просто так… играть для себя… играть для поздних прохожих… играть для этой осени… а ты стоишь рядом, закрыв глаза, и слушаешь, и ощущаешь, как ветер треплет твои волосы … стоишь, закрыв глаза, и пропитываешься запахом после дождя…. стоишь, и впитываешь в себя блюз этой осени…
