Не хочу нести беду не по снегу, не по льду, ни в каком году, столетьи, ни во времени

	Опять февраль. И тянет к марту. Шестнадцать лет струна дрожит в ознобе прединфарктном.

	эдвин_мартин - ромео и джульетта	03:21

Денис Октябрь

	Градский - Блюз (Ливни На Море)	04:46

	Наталия Княжинская - Весна	04:24

 
 
художник - Wang Yi Guang

	Лана Бахолдина (автор и исполнитель) - СНА	03:50

 
художник - Денис Октябрь

	Микаэл Таривердиев - Запомни этот миг	02:21

 
Слава Коробейников

                                                                             Слава Коробейников
 
 
 
 
А лужи ширятся, и можно только вплавь,
Или подняться над землёй, перелететь…
Всего делов-то, только крылышки расправь,
А там уж малость остаётся – захотеть.

Земля и небо. Прошивает по косой
Стежками скорыми совсем нездешний дождь.
Ещё зима, а он продрогший и босой…
От капель в лужах не круги – сплошная дрожь.

И тоньше тонкого уже февральский лёд,
Возня, чириканье весеннее-первых птиц,
А мне бы только твоих кончиков ресниц
Коснуться нежно, пусть не зная наперёд –

Чем завершится мой порыв, что неуклюж…
Я покидаю этот край больших невзгод,
И семимильными бегу от зимних стуж,
А если даже не взлечу, то буду вброд!

Чуть-чуть восточнее, а дальше – по прямой,
Полёт отличный… пара вдохов-виражей,
Ты спишь ещё, а я почти с тобой уже…
Как хорошо, прервав полёт, попасть домой! –

В улыбке таять, приближая горизонт,
Не знать где небо, и не помнить где земля…
Пусть межсезонье будет – лучший наш сезон,
Когда проснусь, скажи мне просто: «Это я!» 
                                           Инна Яровая
 
Как я рада за Покидающую Этот Край Больших Невзгод!
Пой-летай!

 


 
Как сделать металл нежным знает Татьяна Сипович. Тающие снега за окном очень напомнили мне сегодня её эмали. Она может быть пламенно яркой. Солнце Кубани живёт и в её эмалях и в живописи. Но сезон предвесенний ведёт меня именно к этим её работам.
 
 
 
Весна
 
 
Забытая мелодия
 
Фонтанчик

 



                                                                              
                                                                                   Субоши
 

Александр Махов "Ангел надежды"
 
Открываю окно на несмелый стук, раздвигаю осень,
Принимаю в руки комок тепла в вихре рыжих перьев,
Вылетал из Питера ровно в полночь, сейчас уж восемь,
А семнадцать с лишним часов полёта на чистой вере -
Это вам не яблоки воровать по такой погоде.
Укрываю пледом и грею в кружке вино на травках,
Отогреть, как тут водится, и спросить: как они находят
Путь за много вёрст в темноте с дождём, по какому знаку
Выбирают окна, где отворят, где расслышат шорох
Золотистых перьев в похожем шорохе листопада?
Засыпает в пледе лохматый ангел, стихает город.
Впрочем, я и сам угадаю способ, а слов - не надо.
 
 
                                                            Субоши (Евгения Дятлова)
http://stihi.ru/2010/10/18/5659

	Patmos - Скрипка	04:42

 
 

 
 
 
 
Стихи о самом первом
 
Подснежник там еще, под настом,
Но через наста хрусткий пласт
Он знак условленный подаст нам,
Уже без кода передаст.
 
И выйдет — вызов зимней прозе,
И, захлебнувшись новизной,
Погибнет первым на морозе,
Так и не встретившись с весной.
 
1971                             Михаил Дудин 

 
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
 
1977
                                       А.Дементьев.

Таких сердечных в мире не бывает…
Я по утрам досматриваю сны.
Любовь кружит, а нежность согревает
Тебя, мой лучик будущей весны.

Таких красивых в мире не бывает…
Глаза слепит, но глаз не отвести.
То отплывает грусть, то наплывает –
Запомнить, сохранить, сберечь, спасти.

Такого взгляда в мире быть не может…
Твои глаза бездонностью влекут.
С минутой каждой сердцу всё дороже
Течение подаренных минут.

Прощенье ты моё… Моё причастье!
Прозрачность замирающей слезы…
С горчинкой тёрпкой сладостное счастье,
И с гулкой страстью будущей грозы.

Мой белоснежный день, мой парус алый.
Не охватить… и словом не назвать…
Несбыточно-далёкий, запоздалый,
Земное счастье, неба благодать.
                                    Инна Яровая
 
 

 
 
 
Мы тут прогулялись по Городу с NIK VAN. Только он шёл по Петроградской,
а я другим привычным маршрутом.
 
Краткий экскурс
 
У нас тут в замках приведения,
И снег сменяется дождем.
Что не ветра- то наводнение...
И солнце редкость даже днем!!!
У нас на улицах озера,
И все живем по островам.
И чтоб не чувствовать простора
Мосты разводят по ночам.
Мы ходим бледные зимою,
И летом бледные почти.
Нам не известна радость зноя,
Лишь, радость белая в ночи.
И с этой белою тоскою
По венам протекает жизнь.
А так хотелось бы порою
Стряхнуть гранитный катаклизм...
                                      NIK VAN
 
http://blogs.mail.ru/list/cannot/52311A9A5C227C63.html?thread=24A7058F07C6655C
 
 
Растрясу я по Коломне Достоевского
Черепаший панцирь мостовых.
По Садовой пробреду до Невского,
Собирая блики в лужах в стих.
Согреваюсь куполами на Владимирском.
По Большой Московской пробегу.
Возвратясь с Марата - Маяковского,
К Ковенскому сердцем припаду.
 
                                             Я Леля


 

Сегодня день рождения Инны Яровой! Для тех, кто читает её стихи в этом имени чудная кружевная вязь и холод на кончиках пальцев, прозрачный детский смех и бесконечность пространства, запах свежезаваренного кофе и звук глубокого женского голоса. Она разная, но узнаваемая всегда.
А для меня это ощущение тёплой руки на плече и колыбельная с колокольчиком. 
Расскажи мне сказочку русскую
Вечерочком перед сном.
Взбей подушку мою узкую,
Растопи печаль теплом...
 
Пусть гуляют кони в яблоках
По шелковым по лугам.
И, скатившись да по радуге,
Солнце падает к ногам!
 
Колоколека на горочке -
Звон малиновый с утра...
Да, не с той же ты в стороночке,
Знаешь ведь - пришла пора!
 
Наша сказка небывалая -
Со слезами пополам.
Моя радость запоздалая,
Что же я тебе отдам?
 
Ты - душа моя прекрасная,
Ты - мой выдох, ты - мой свет!
Подари колечко ясное...
Да уже настал рассвет.
 
Взор твой радостный и горестный
Надо мной и для меня...
Ах, ты воля моя, волюшка
Домонгольского огня!
 
Расскажи мне сказку русскую,
Вдвое легче будет нам.
Взбей мою подушку узкую
Со слезами пополам...
 
Разлетится пух по горенке,
Пусть, что было, то прошло...
Ах, душа ты моя, горлица,
Как же от тебя светло!
                                    Инна Яровая  
 
http://blogs.mail.ru/mail/iyarovaya64/
           
Ах, душа ты моя, Иннушка,
Как же от тебя светло!

Кадр из фильма Тарковского "Зеркало"

Подари мне улыбку…
Сейчас, посредине зимы.
И слова, словно крылья попутного сильного ветра…
Пусть несут до весны,
Сколько ни было бы километров,
И неслышно приходят в мои бесконечные сны.
Подари мне мелодию…
Просто тихонько напой.
Ничего, что помехи и голос сегодня простужен…
Нет гарантий.
Есть чувство того, что ты нужен,
Мой далёкий небесный, но близкий сейчас и родной.
Подари мне признанье…
Что ты меня долго искал.
Пусть дороги не в Рим… да и бог с ними – планами, замками…
Полетать бы вдвоём!
…а потом накормить тебя завтраком,
Затеряться с тобой в отражении тысяч зеркал…
 
Инна Яровая
 
январь 2012г.

 
 
  
 

   В подмосковном городке, где я сейчас живу благодаря моей работе, чудные книжные магазины. Зашла перед поездкой домой в Питер на Рождество в надежде найти подарок для одной юной леди - "Снежную королеву" с иллюстрациями Владислава Эрко. И, о чудо! Реальность превзошла все ожидания: и тебе "Снежная королева" и "Сказки туманного альбиона", а главное - новинка "Огниво", вышедшее в этом году. Вот отсканировала (жаль не в формате оригинала) и хочу поделиться этим чудом. Такое наслаждение! 

Худ. Маргарита Чигина

Как морозно дыхание вечера,
Я сама по себе, он сам…
Фонарями едва подсвеченный,
Слепо щурящийся от ламп.

И пронзительность, и застенчивость,
И забота в его глазах…
Тет-а-тет мы сегодня с вечером,
Да и бог с ним, что там в небесах.

Чьи-то судьбы вершатся, может быть,
Год к финалу, черта, итог.
Что-то прожито, что-то прожжено,
Где-то белка, и там свисток…

А снежинки кружатся, ластятся –
Слёзы ночи во сладость дня…
Я стираю помарки ластиком,
Не стереть бы до дыр себя.

Что Луна, желтоглазая умница…
То: иди! то, держа: не смей!
Белоснежием твоя улица
Всё мне ближе и всё родней.

Вот теплеет дыхание вечера,
И приветливее фонари.
Нежно, чувственно и доверчиво
Я хочу с тобой говорить…
Инна Яровая

Фотохудожник Alla-soul

Взлететь, растаяв…
облака коснуться, но не рукой, а сутью бытия,
в бездонность глаз любимых окунуться…
Пришла зима.
И снова я твоя, моё родное трепетное счастье…
сто вёрст погони где-то за спиной.
Губами с губ приму твоё причастье, мой неприрученный и мой такой ручной.
…как странно знать, былое недалече – не удержать, не протянуть руки,
но вот опять я зажигаю свечи, и времени теченью вопреки
встречаемся с тобой за поворотом на первом, сразу тающем снегу…
Мне снишься ты,
мне снится ещё что-то…
вот только что, припомнить не могу.
 
Инна Яровая
 
Чудо, правда?

 

	Алина Кудряшева (izubr) - А чтобы быть собой - смотри, - мне нужно непристойно мало...	02:53

	Алина Кудряшева (izubr) - А если кто-то напишет, что любит осень...	03:20

 
Я выдам замуж старшую дочь и перестану спать.(с)
Там, где ветер вычищен, свеж, черняв,
Там, где желтое солнце хрустит поджаристо,
Господи, верни мне хоть немножко меня.
Пожалуйста...

Наверное, раньше - проще, но я не помню, счастливый, неосмысленный истукан, я помню - радуга влезла на подоконник и зацепилась краешком за стакан. На фотопленке видно: лежу с раскрасками, грожу кому-то маленьким кулаком, родные руки, теплые, пахнут ласково, фиалками и, наверное, молоком;Такой вот ангел в путанице пеленочной, вокруг все охают, ахают: "Ну, дела!.." Не знаю, говорят, я была смышленая, заговорила, раньше, чем родилась. Что ж - говорят, и ладно, поверю на слово, молочный не отвяжется запашок, ноябрь, глухая осень - случайно, наскоро, а дальше - что поделать - отсчет пошел.

А дальше - тоже слабо - но всё же явственней - как тихие слова, как последний вздох, весенний первый грипп налетает ястребом, хватает и уносит в свое гнездо. Считая, что я не слышу, прозрачным шепотом, дыхание нервозное отпустив: "Как вовремя спохватились, кто знает - что потом? Еще два дня - и было бы не спасти." Запрятавшись, затаившись под чьей-то шубкой, я вникаю в эту горькую мамью речь. Я поняла - я маленькая, я хрупкая, мне нужно постараться себя беречь. Реву в подушку, легочным хриплым клекотом, выходит, жить - безвыходней и больней. Храню себя, боюсь, берегу далекую, неведомую искорку в глубине.

Стареет мама, вдруг умирает бабушка, так не бывает? Правда же? Ну, скажи... В широкой паутине забилась бабочка, и трепетом обвиняет меня во лжи, а мне двенадцать. Уличными кошмарами пугает телевизор под рождество. Я прижимаюсь к маме покрепче - мало ли, метет декабрь снежной гнилой листвой. Люблю тебя, пророчества не сбываются, вот только мертвый профиль... Народ, скамья. А в голове со скрипом, но выбивается: "Выходит, существую не только я." Освобождаю место под эту истину, вдыхаю, не пытаясь пока понять. На небе снова звезды - глазеют пристально на глупую беспомощную меня. Пришла из школы, красная - прямо с улицы, вздыхают: "Непослушная егоза." Чем ближе -тем всё правильнее рисуется, всё беспощадней смотрит глаза-в глаза.

Застенчивая, хоть порой и не в меру наглая, измучает и потупится "Извини..." А перед первым курсом подстриглась наголо, как будто бы это может всё изменить. Да ладно, всё бывает, хотя бы честная, какое "сложно" - просто семнадцать лет. Купила две тетрадки и пачку "Честера"- такой стандартный девочковый комплект. Дожди и ссоры, время на грани вымысла, в каникулы загорела - была в Литве - не то чтоб поумнела, скорее выросла, зато хоть научилась варить глинтвейн. Характер - да, не сахар, слова отточены, густая бахрома по краям штанин. Наверно, уже привыкла, что рядом топчется влюбленный и отвергнутый гражданин. И мама не гордится подобной дочерью, три ночи дома, месяц - друзья в Москве. А засыпать страшнее и одиночее, перехожу дорогу на красный свет.

Летят, летят минуты холодным бисером, дождем звенящим сыплются на ладонь. Люблю широкоплечих и независимых, очкастых, с рыжеватою бородой. Они сильнее неба и с каждым справятся, легко смеются, ветер, огонь в груди. Я их капризный ангел, но им не нравится, когда реву, цепляясь: "Не уходи". Такая осень, долгая неуютная, какой там страх - мне в прорубь бы с головой. Стираю письма - жгла бы, но жаль компьютера, и притворяюсь ласковой и живой.
Поет Нева и небо закатом застило, я слышу как поет подо льдом вода. Люблю очкастых - жизнь выдает глазастого, лохматого, узкоплечего - навсегда. Иду себе, шагаю по струнке тоненькой, из облаков вытягиваю лучи. Из детства лезет радуга с подоконника, босая радость, острая - хоть кричи, неистовая, искрящаяся, глубинная, светящаяся ночами, слепая днем. Сижу, учусь, читаю и жду любимого - Любимого - хоть гори оно всё огнем.

Проходит ночь, что может быть замечательней, за ней неслышным шагом приходит день, ищу себя, ищу под столом и тщательно, бессмысленно - меня уже нет нигде. Копаюсь в том, что глупо и возмутительно ошибочно называется головой. Остались: страх - за маму (звонок родителям), любовь (и страх, конечно же) за него. Набор цитат. Малиновая оскоминка. На теплом лбу каштановый завиток. И тонкое сияние с подоконника, разложенное на семь основных цветов.

Господи, неужто вот этот, в рясе,
Несет тебя на острие копья.
Боюсь за тебя, а вдруг и ты потерялся
Как я. 
 
Чудная питерская Амели.

На днях рассматривала картины Дмитрия Кустановича - его мозаичные


Дождь, на Неве туман...
Только его не вижу.
Здесь за окном виноград
Всё ещё вьется с крыши.
Странный усталый грач
Топает в парк по лужам.
Сердце пустить бы вскачь,
Так что б и зонт не нужен.
А в глубине души
Питерская простуда.
Грач мой принёс её
Или я просто от туда...


 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

 

 
 

 


 
 
 

 

 

 
Я сегодня позвала к себе двух Инн, что бы можно было загадывать желания(точно исполнятся). Очень бы хотелось,
чтобы здесь еще и голос одной из них звучал. Она так чудесно читает свои стихи! Надеюсь еще услышать.
Дорогие дамы, разрешите вас познакомить: Инна Яровая - Инна Цукахина.
Гостьи мои живут и творят примерно на одних широтах, хотя и в ныне разных странах, одна - на Украине, другая - на Кубани.
И столько тепла, чистоты и света в их строчках и красках! Они должны были встретиться.
 
Как летние травы густы...
Пусти меня в гости к былому,
Чтоб снова упасть с высоты
В желаний несбыточных омут.
Звучит позабытый мотив,
Прохладой нездешнею веет...
И сердце, забывшись, вдруг верит.
В ту жизнь, что зажата в горсти.
Припомниться прежняя роль
Дороги моей изначальной.
Пусти меня в мир той печали,
Что мы открывали с тобой.
Как летние травы...
Как хочется...
Как мне леталось высоко!
Пусти меня в мир одиночества,
Мне так без него одиноко.
 
Инна Яровая
 

Инна Цукахина


 
 
 
 
Там, где кони паслись на широком раздольном лугу,
Там, где тучи неслись и никак не хотели быть фоном,
Там, где берег у ног изгибался в петлю ли, дугу…
И всё крепче в объятья сжимал полукружьем зелёным.
Там, где мёдом полынным дышала тропинка у ног –
Время было в нуле…
                                   Но совсем не оно виновато,
Что мы оба избрали одну из ста тысяч дорог,
Там, где луг щеголял одеяньем в цветочных заплатах.
А потом наше время неслось, клокотало, текло…
Мы в объятьях его умирали – и в нём же опять
возрождались!
…А у пропасти были,
                               на сцене ли,
                                                  иль за стеклом –
Лишь ремарка,
                      деталь,
                                nota bene,
                                             пустяшная малость…


 
 
 
 
 
 
ПРОСЫПАЕТСЯ ДЕНЬ
 

Просыпается день,
Начинаешься ты –
Солнца блики танцуют на крышах.
Серебрятся росинки,
Оживают цветы,
Ветер травы легонько колышет.
 

Просыпается день,
Начинаешься ты –
Колокольно в саду от свирелей.
И щемящий в груди
Холодок высоты,
Я в руках твоих, словно в качелях.
 

Подарить этот день,
Донести как цветок –
Ну, подумаешь, колет ладошки…
Я дойду к тебе
Самой прямой из дорог!
Подожди, мой хороший, немножко.
 

Раскалённое солнце,
В доме горны горят –
Рассыпаются бисером искры.
Я дойду, но потухнет
Твой огненный взгляд.
Это вечер спускается мглистый…
 

Ты сейчас от меня,
Запредельно далёк,
И сама я – в такой запредельности…
Знаю, светит вдали
Твой родной огонёк,
Только крылья в углу, по отдельности.
 

Просыпается день,
Начинаешься ты –
Пусть во веки веков не иначе!
Ничего, что у жизни
Ступени круты,
Лишь звездою бы путь обозначен…
 





 


 
 
 
 
Всё тише звучание музыки дня,
Вот месяц-волшебник седлает коня…
Планеты вращенье. За тем поворотом
Свой выход на сцену готовит суббота.
 

«Постой, погоди!» - встрепенулась душа,
Ей воздуха мало, ей трудно дышать.
Ей страшно проснуться, ей спать тяжело,
И ноет от раны больное крыло.
 

А голос извне… он всё громче звучит.
Душа загорается… Ярче горит!
В том пламени чудо явленья рассвета,
Рождение строк, продолжение лета…